O Incontornável

2004-08-03T10:56:00.000+01:00

Vejo olhos. Sem contexto, sem tempo castrador. Alguns acolhem-me com o sorriso de quem abre a porta a um amigo há muito desaparecido, outros afastam-se e escondem-se entre o espaço vazio, porém inequívoco, que nos separa. Vejo olhos, que saltam no escuro, lançando-se no abraço de outro olhar, outros ofuscados com a luz do contacto humano, procurando as sombras e evitando a vida sempre com medo. Vejo olhos. Singulares ou comuns, banais não vejo nenhuns. Vejo olhos. Olhos tacteantes e curiosos de sentir cores e amores variegados. Outros anseiam ser olhados, murmurados entre sorrisos de desejo. Alguns procuram no horizonte as palavras que gostariam ouvir de quem amam, sorvendo o belo dissipado pela imagem como um gelado saboroso que se derrete antes de ser provado. Vejo olhos.

2004-07-03T00:33:00.000+01:00

para Sophia…

Dei-te asas, com que, sem esforço, levantarás voo
sobre o pélago sem limites e a terra inteira.
Estarás presente em festas e banquetes,
em todas pousando nos lábios dos homens.
A ti cantarão, ao som das flautas melodiosas,
jovens amáveis, em bela harmonia.
E, quando fores para debaixo da terra sombria,
descendo à mansão gemebunda do Hades,
nem depois de morto perderás a tua glória, mas, senhor
de renome imortal, serás conhecido pelos homens,
ó Cirno, percorrerás a terra da Hélade e as suas ilhas,
cruzando o piscoso pélago estéril,
Ssm que te leve o dorso dos cavalos; enviam-te das Musas
de tranças negras os dosn esplendentes.
serás motivo de canto para quantos te conhecem
e para os vindouros, enquanto existir a terra e o Sol.

Teógnis – I, 237-252

Tradução de Maria Helena da Rocha Pereira, Helade, Coimbra, 1998.

2004-05-26T18:26:00.000+01:00

Glosa para ti

"Noite de envenenamento, nua penetrou nas palavras antes mesmo que saíssem do tinteiro."

Noite de envenenamento porque o tempo era de sentimentos que profusamente se estendiam sobre o seu terno manto. Nua porque sem dor, sem sol, sem armas venceu a eternidade vestida e abafada pela tradição. Penetrou porque a isso estava destinada, o seu frio feito palavra, a sua anti-luz feita imagem, a cor sem tinta porque é palavra. Nas palavras porque sem elas nada seria, o pó tudo cobriria e o dia sozinho tudo queimaria com a sua indiferença. Antes mesmo que saíssem do tinteiro porque é no momento que se forma a ilusão, é no sol que não aquece que se sente mais qualquer coisa, é antes que saíssem do tinteiro que te vejo afagar as palavras com a cor do carinho.

2004-05-26T17:32:00.000+01:00

Vénus decapitada de forma toma-me nos teus braços ensanguentados, pelo menos, arrasta-me para um canto sem solidão onde o vermelho da dor se confunda com as linhas do teu rosto. Conforta-me sob a tua face cadavérica, sorri para o corpo abandonado que sou, e assim como um Páris egoísta eu possa estender o teu sorriso apoiado na miséria sobre o pequeno mundo que me habita e arrombar todas as portas e janelas com os raios de Sol que brotam do teu olhar de Vénus decapitada.

2004-04-30T11:35:00.000+01:00

Miró
Banhista, 1925

A luz discorre dos teus cabelos isentos de dor e eu sorrindo ao luar tento olhar-te o sentido. Cada linha do teu corpo adquire uma importância indesejada sobre o que sei de mim. Resta-me fechar os olhos ao luar da tua alma incandescente. Encosto o vazio à palma da mão (não o contrário) porque sofro pelo teu azul, pelo teu incessante ondular terno e manso que me desarma e despe do vermelho da dor.
O espaço - abandono-o. Assim, podes sentir a poesia toda que há em estar frente ao mar à noite e em silêncio.

2004-04-24T18:00:00.000+01:00

Miró
Cifras e Constelações Amorosas de Uma Mulher, 1941

A Oitava Elegia
Dedicada a Rudolf Kassner

Com todos os olhos a criatura vê.
o Aberto. Só os nossos olhos estão
como que ao contrário e envolvem-na toda
como armadilhas em volta da sua saída livre.
O que no exterior está, sabêmo-lo apenas através da face
do animal; pois já em pequena
voltamos a criança e obrigamo-la a olhar para trás,
para a Forma e não para o Aberto, tão
profundo na fisionomia do animal. Liberto da morte.
Nós vêmo-la, só nós; o animal livre, pelo contrário,
tem atrás de si o seu declínio
e diante de si Deus e quando avança, avança
para a eternidade, tal como jorram as fontes.
Nós nunca temos, nem num só dia,
o puro espaço diante de nós, para onde se abrem
infinitamente as flores. É sempre mundo
e nunca nenhum lugar sem a negação: o que é puro,
o não vigiado, que se respira e
se sabe infinito e não se deseja. Em criança,
era o perder-se no silêncio disto e ser-se
despertado. Ou então morre-se e é-se.
Pois perto da morte já se não vê a morte
e olha-se fixamente para fora, com um grande olhar, de animal, talvez.
Os amantes, não fosse o outro a
encobrir a vista, estão dela próximos e assombram-se...
Como por descuido abre-se o espaço,
atrás do outro... Mas sobre esse outro
ninguém passa, e de novo se lhe faz mundo.
Sempre voltados para a Criação, nela vemos
apenas o espelhar do que é livre,
por nós turvado. Ou vemos que um animal
mudo erguendo os olhos nos atravessa serenamente com o olhar.
A isto se chama destino: estar defronte,
apenas e sempre defronte.

(...)

Rainer Maria Rilke, As Elegias de Duíno, Assírio e Alvim, 1993.
Tradução: Maria Teresa Dias Furtado

2004-04-19T23:35:00.000+01:00

A mais bela morte que li.

«Inclinado por sobre aquele portão que dava para uma série de prados onde as cores ondulavam, este ser não me respondeu. Não me ofereceu oposição. Não tentou construir qualquer frase. Nem sequer cerrou os punhos. Esperei. Escutei. Nada surgiu, nada. Possuído pela sensação de ter sido abandonado, soltei um grito. Agora, nada mais existe. Não há barbatana [pensamento] que quebre a fixidez deste mar imenso. A vida destruiu-me. As palavras que digo já não têm qualquer eco. De facto, trata-se de uma morte bem mais verdadeira que a dos amigos, que a da juventude. Sou a figura enfaixada de barbearia, e ocupo pouquíssimo espaço.»

Virgínia Woolf, As ondas.
Tradução de Lucília Rodrigues.

2004-04-18T00:15:00.000+01:00

Mark Rothko - Orange and Yellow, 1956

(nota para não escrever)

Se o conhecimento é uma forma de escrita, mesmo sem palavras, uma respiração calada, a narrativa que o silêncio faz de si mesmo, então não se deve escrever, nem mesmo admitindo que fazê-lo seria o reconhecimento do conhecimento. Pode escrever-se acerca do silêncio, porque é um modo de alcançá-lo, embora impertinente. Pode também escrever-se por asfixia, porque essa não é maneira de morrer. Pode escrever-se ainda por ilusão criminal: às vezes imagina-se que uma palavra conseguirá atingir mortalmente o mundo. A alegria de um assassinato enorme é legítima, se embebeda o espírito, libertando-o da melancolia da fraternidade universal. Mas se apesar de tudo se escrever, escreva-se sempre para estar só. A escrita afasta concretamente o mundo. Não é o melhor método, mas é um. Os outros requerem uma energia espiritual que suspeita do próprio uso da escrita, como a religiosidade suspeita da religião e demonismo da demonologia. A escrita – inferior na ordem dos actos simbólicos – concilia-se mal com a metamorfose interior – finalidade e símbolo, ela mesma, da energia espiritual. O espírito tende a transformar o espírito, e transforma-o. O resultado é misterioso. O resultado da escrita, não.

Herberto Helder, Photomaton & Vox, Assírio & Alvim, pp. 82-83.

2004-04-16T17:14:00.000+01:00

Sigmar Polke - magnetic landscape

A polifonia do regresso, oculta pelo vermelho da dor, aguarda o momento exacto para se manifestar, o raio de luz correcto para oferecer o tom melancólico da memória onde o momento é um regresso a outro momento. Enquanto as ondas se quebram contra as rochas o tempo abandona-se no oceano escuro e profundo que fomos um dia.
Quanto mais vivemos mais regressamos, pois cada primavera que passa perde a originalidade da anterior, todavia adquire um tom mais familiar que nos envolve sem receios como uma tarde passada à sombra de um sobreiro onde o único movimento perceptível é o viajar das nuvens e a cor sempre a mudar, o céu, as árvores, as searas e até o chão da estrada que pisamos antes, variam de cor conforme o sol se atravessa do esplendor ao abandono.

2004-04-03T23:46:00.000+01:00

A palavra

A palavra resolveu aparecer no meio da praça quando o padeiro saiu para fumar um cigarro ao ar fresco da noite, todavia ele distraído não reparou logo nela, pois tinha os olhos postos na lonjura das estrelas e na densidade das argolas de fumo que ia largando para o ar. A palavra ignorada fez-se amarela e brilhou como um pequeno astro na quietude nocturna. Foi nesse momento, em que mudava de cor e sorria para o padeiro, que a palavra foi vista pela primeira vez por olhos humanos. O Baptista esfregou os olhos estremunhado, porque lhe parecia que estava uma palavra no meio da praça e era amarela e sorria-lhe com o seu significado desconhecido. O padeiro achou aquilo estranho e voltou a entrar na padaria, pensando que o Horta andava a cortar os bagaços com alguma coisa forte demais. Atirou a beata para o chão e regressou ao calor dos fornos, à poeira branca da farinha que impregna todas as padarias e foi amassar um pão em forma de palavra.

Algumas horas depois o Zeca da mercearia atravessava a praça, trazendo os olhos carregados de ramelas e com as ideias adormecidas, quando viu a palavra no meio da praça. Quis lê-la, mas não conseguiu, ficou a olhar para a palavra com se ela não pertencesse àquele lugar, no meio da praça, uma palavra sem nexo nem sentido. Para o Zeca as palavras estavam todas fechadas nos cadernos de contas da mercearia ou coladas nos rótulos coloridos das embalagens espalhadas nas montras ou nos sinais luminosos das grandes cidades. O Zeca só tinha ido à cidade grande duas vezes: uma quando a mãe estava para morrer e a mandaram numa ambulância para a cidade porque lá era melhor, mas dias depois o Zeca teve de ir buscá-la dentro de um caixão, a outra vez foi à cidade grande para comprar sabonetes à fábrica, que ia fechar e estava a vendê-los ao desbarato.

Por esta altura, a D. Margarida vinha abrir o quiosque que ficava quase no meio da praça mesmo ao pé da palavra. Viu o Zeca, mas não a palavra, pois estava cheia de pressa, visto que os jornais deviam estar a chegar. Cumprimentou o Zeca com um “Bom Dia” rápido e seco e começou a abrir as portadas verdes, quando já o sol tocava o cimo do quiosque. Na verdade, o cimo do quiosque tem uma história engraçada, era uma bola vermelha de metal que o falecido Sr. Luís ali tinha colocado quando comprou o quiosque e achou que lhe faltava qualquer coisa. Perguntou à filha pequenita o que ela gostava que ele fizesse no quiosque e a miúda deu-lhe aquela ideia engraçada. Contudo, a D. Margarida nunca tinha olhado para a bola vermelha, nem quando comprou o quiosque ao Sr. Luís.

Àquela hora já o carteiro Albernás tinha feito meia vila e ia deixar uma encomenda na mercearia do Zeca. Porém, ao ver o merceeiro parado no meio da praça a olhar a palavra, foi ter com ele e juntou-se-lhe no ar pasmado de quem tenta ler a palavra amarela, mas não consegue.

E assim, a gente da aldeia foi-se juntando à volta da palavra que agora estava um pouco esverdeada, e todos tentavam ler a palavra mas não conseguiam. O mais estranho era que a palavra não estava escrita em lado nenhum, estava ali no meio da praça sem cartaz nem papel a acolhesse. Aí por volta da hora do almoço, já tinham chamado a guarda republicana, o Bernardo e o Perdigueiro, que como não tinham conseguido passar pela tasca do Horta para beberem o bagaço matinal estavam maldispostos e rezingões. Mesmo assim, também eles tentaram ler a palavra sem sucesso.

Começou a chegar gente das aldeias vizinhas para verem aquele acontecimento estranho, e poucos dias depois chegou a polícia, os jornais, as televisões, as rádios e os curiosos da cidade que tinham o fim-de-semana livre e vinham mostrar a palavra aos miúdos.
O estado não prestou declarações, mas o país inteiro viu no telejornal o Baptista esfregar os olhos com a cara muito vermelha dos fornos de lenha e dizer “Fui eu o primeiro a vê-la. Estava ali no meio da praça e brilhava tanto que chamei logo a guarda, não fosse uma estrela caída da noite e viesse para queimar a aldeia toda.” D. Margarida perguntava aos senhores dos jornais se a fotografia dela ao lado da palavra ia surgir no jornal, para poder avisar a filha que já não via à três anos, porque estudava na cidade grande e nunca mais quis voltar à aldeia.

Mandaram vir peritos em línguas mortas e vivas, cientistas, linguistas, alfabetistas, alfarrabistas, antropologistas, aldrabistas e até arquitectos-paisagistas, mas ninguém conseguia ler a palavra. Esta estava azul, aquele azul do mar quando o céu está limpo e é Verão. O exercito ergueu uma cerca à volta da praça para mais ninguém ver a palavra, nem poder tentar adivinhar ao calhas o que queria dizer.
Tentaram levar a palavra dali, com gruas e guindastes mais altos que o monte das cabras, onde o Caeiro passava os dias a ver a vila de longe deitado ao comprido na erva guardando o seu rebanho de pensamentos. Não conseguiram. A palavra não saía dali e ninguém a percebia.

O governo abriu um fórum especial para resolver o que fazer com a palavra e decidiu evacuar a cidade e pedir ajuda a outro países maiores e que tinham mais cientistas e peritos do desconhecido. O Baptista, o Zeca, a D. Margarida, o carteiro Albernás, a tasca do Horta e o quiosque verde com a bola vermelha no cimo foram todos transferidos para uma réplica exacta da vila, toda igual, mas sem a palavra no meio da praça. Isolou-se a área quilómetros à volta e tiveram de afastar o Caeiro e o seu rebanho para outro monte.

A palavra foi assunto prioritário no conselho de segurança das Nações Unidas onde se resolveu esconder a palavra de toda a gente.

Surgiram seitas e religiões que afirmavam em placares nas manifestações que a palavra dizia o fim do mundo. Países maiores e mais fortes começaram a declarar que a palavra era deles, para a guardarem e estudarem em segredo. O estado assustado e com receio de uma invasão demitiu-se e passados um ano ou dois o país mais forte tomou conta da palavra, da vila, dos montes à volta, onde o Caeiro pastava o seu rebanho e tinha saudades de ver o sol a pôr-se.

Então, outros países que também queriam a palavra, afirmavam que a palavra era Deus. A palavra que já não era amarela, nem verde, nem azul, mas sim negra, tão negra que cabia lá o mundo todo bem apertadinho. Nesta altura, começaram as guerras por causa da palavra. Num dia de Verão quente ensolarado alguém meteu uma bomba nas ruínas da vila e foi tudo pelos ares, a palavra, a praça, a vila, o exército, os muros, as paredes, a dúvida, a ignorância, o medo e as árvores que salpicavam os montes à volta.
Da palavra mais ninguém falou, porque estavam todos ocupados com a guerra e já não se lembravam porquê.

2004-03-12T17:00:00.000Z

A decisão de me atirar ao rio foi precedida do sorriso mais genuíno e selvagem que alguma vez tinha oferecido à existência. Soube instintivamente que se mergulhasse naquelas águas esverdeadas o vermelho da dor iria desaparecer e perder a cor que o sol lhe dava naquela manhã fria de Inverno. Por outro lado, tudo o que queria ser era água. Água que caía e me lavava o vermelho da dor, era na água do rio que me via reflectido sem o vermelho da dor, era na água que o sol nascia naquela manhã fria de Inverno, era na água que o tempo se repetia sem vacilar nunca, pois o tempo só para quando já não somos. Parei de caminhar e virei-me de frente para o rio. Os meus passos desencontrados cessaram o esforço terrível que obrigava as minhas pernas geladas e molhadas a fazer. Ainda pensei em tirar a roupa, imaginando que o vermelho da dor se esvairia mais depressa, mas estava frio, muito frio que me gelava todo como um pinheiro Invernal carregado de neve, esforçando os braços-ramos a se erguerem contra o vento e desenhando a sua sombra pesada de neve no manto branco que nas terras geladas do norte é o chão que todos pisam. Sorri e mergulhei.

2004-03-06T00:56:00.000Z

Nessa manhã fria de Inverno apetecia-me segurar o leme sem lhe dar direcção alguma. Deixava o rio tomar conta desse assunto menor, porque, para onde ia não era importante, queria apenas sentir o passar das águas por baixo do casco do pequeno barco, como um vasto lençol onde estendo a minha calma e tranquilidade. Havia algum tempo que tinha ganho gosto à vela e passava os fins-de-semana enfiado no Tejo, vendo a cor das pedras nas margens mudar conforme o sol se movimentava sobre o rio, e pela manhã, com a maré baixa, via-se bem as pedras de um branco claro e quase concreto que sem ser frio pouco ou nada coloria a minha tranquilidade verde clara. Ia para ali para esquecer o tempo e ler na vela esticada pela brisa da manhã a quietude cor-de-rosa que não se encontra nas flores. Suavemente, deixava cair uma mão para dentro do rio, e olhava as margens, sempre margens, sempre tão cheias da certeza de serem uma fronteira entre o que se dissolve nos sonhos e o ruído cor-de-tijolo da cidade. Por isso, não reparei naquele sujeito vermelho-púrpura, caminhando pela margem, sorrindo à chuva.

2004-03-03T14:09:00.000Z

O blog de uma grande amiga do Incontornável.

2004-03-02T12:41:00.000Z

Divaguei pela tristeza que me rodeava como uma alga verde escura, brilhante e lustrosa viajando pelo oceano. Sem saber para onde nem para quê, aquele continuar a andar, aquele movimento involuntário era a única coisa que queria fazer. Caminhei até sentir que ninguém me olhava o vermelho da dor, até que o sol me queimasse a alma. Discreto, o rio assistia aos meus passos perdidos, à desordem incolor que me invadia e me submergia numa fria angústia de manhã invernal. Sentia-me pesado, carregando o abalo das pedras constantemente golpeadas pelo mar. Aguentando o frio sem o suportar, subi a gola da camisola para cima e concentrei-me em não pensar em nada. Evitava o sol, que subia ainda a este da minha alma, e segredava-lhe o vazio pesado e negro que me saía pelos olhos em água salgada que não afluía do mar, mas do vermelho da dor. Os pés arrastavam-se sem leveza porque as perdas no chão não lhes sorriam, antes os fustigavam e os faziam tropeçar, pintadas de branco sujo, carregadas de abandono, condenadas a serem pisadas e pontapeadas por todos.
Perdi algo que pouco tinha - a noção de tempo. Não sei se andei horas ou dias ou anos, porque não sei o que são horas nem dias nem anos. Apenas sei que no Verão a noite é negra e o dia é eternamente queimado pelo sol impiedoso e de Inverno as manhãs são vazias de sonhos porque o frio entra por todo o lado, deixando um rasto invisível de angústia nas paredes dos prédios onde morremos sem dar por isso. No Inverno, a chuva cai quando quer sem aviso, lavando a memória que o mundo tem das coisas. Por isso, naquela manhã fria de Inverno, caminhava sem me lembrar do vermelho da dor e sorria às gotas de água que me aconchegavam o esquecimento.

2004-02-29T20:06:00.000Z

Saí do silêncio embrulhado no amarelo das paredes. Tinha deixado cair o instante e perdido o olhar dela na multidão ruidosa que se interpôs, parede suja e alta como a lua numa noite de Verão. Ouvia-me a sussurrar qualquer coisa, mas não era nada, não é nada, não será nada, nem agora nem em tempo algum. Pelo menos, nada que ela ouvisse embrulhada no amarelo das paredes, perdida de mim por mim, agora e sempre. A porta unilateral esperava-me ansiosa de ser aberta, verde ou azul, perfumada de esperanças vãs, esperando algo mais que uma corrente de ar, queria a minha mão, o meu braço inteiro a abri-la. Desejava-me a passar por ela, deixando para trás o amarelo das paredes, o olhar dela, o ruído da multidão. Por isso parti, saí, deixei, larguei, perdi, ganhei, passei para o outro lado. A porta verde ou azul sorria de ser aberta e transposta, deixando a dor, a saliva de desejar um beijo, no outro lado, perto do amarelo das paredes, perto dela, perto da boca dela, agora e sempre.

2004-02-27T16:20:00.000Z

Olhava desconfiado para o relógio, pensando que um dia a terra havia de ser comida pelo sol e toda vida repleta de pesar e afeição havia de estar noutro lugar. Ninguém me tinha chamado para ir àquele local abandonado olhar o passado nas pedras gastas e comidas pelo vento, pelo tempo, pelo sol, pela terra e pelo passar dos homens que as cortaram, alisaram e enfeitaram para nelas viverem, desgastando menos do que o sol, a terra, o vento, o tempo. Sem dar por isso, aprendi a gostar de ver a lonjura do tempo nas pedras, procurando a cor da vida onde ela era menos perceptível e por isso mais real e mais vida, porque após suportar tanto tempo ao vento, à terra, ao lamento só poderia ser uma vida mais real do que a minha, que, quando vier o vento, a terra, o tempo, a água e o lamento, se irá desfazer em fragmentos tão pequenos que ninguém se lembrará de os juntar para ver a cor baça e macilenta dos meus sonhos.

2004-02-24T20:14:00.000Z

Deixaram-me à espera de ser ninguém enquanto se afastavam do frio azulado que brotava da fonte. Podia sentir o vazio a que me condenaram apertar-me o interior como um torno força o metal à estabilidade enquanto este é dilacerado pela solidão que suspira nas janelas fechadas de Inverno. Na verdade, não me importei muito, pois sabia que era nesta melodia patética que melhor ficava a minha face lívida, perdurando o tempo fora de tom abri um caminho para a composição se auto-mutilar, invejando-a, sorri. Via aquela perda a uma luz tão sublime e devastadora que inevitavelmente me apaixonei por ela e procurei-a sem cessar nas veias sinuosas e apertadas onde circula este sangue tão frio que me enregela a poesia.

2004-02-23T20:06:00.000Z

quando me sentava naquele banco verde escuro vendo os comboios partirem e as pessoas chegarem pensava que não ia a lado algum habituara-me a passear por aqueles locais por onde as pessoas costumam passar sem parar porém esta estação é particularmente do meu agrado o seu tecto azul parece-se bastante com céu porque tal como ele muda de tom conforme nos sentimos há segundos parecia-me triste e sombrio a chuva molhava e o vento arrepiava agora o cinzento das nuvens parece aconchegar-me o pescoço as gotas refrescam-me a face e o vento apenas carrega o aroma tranquilo de estar sentado num banco verde escuro de estação sem querer ir a lado algum o relógio bem ao alcance de todos os olhares parece dominar a vista arqueada da parede alta e branca porém para mim a sua importância é apenas estética completando a cena mas sem qualquer poder sobre o meu tempo talvez por isso o tolere e o deixe ficar onde está enquanto aprecio tranquilamente sentado num branco verde escuro de estação o ir e vir de quem procura o tempo como uma redenção quando na verdade este não é mais do que um vazio que desesperadamente tentam preencher com a areia molhada que fica na maré baixa das suas vidas

2004-02-21T20:55:00.000Z

escondida debaixo de uma folha de castanheiro encontrei a chave de um prédio vazio, onde entrei sem vacilar, pois afinal sabia que apenas naquele local o tempo se imobilizava, e que mais se pode querer senão cessar todo o movimento num instante perfeito? na verdade, desconhecia que o mesmo tempo que nos vai matando também nos faz viver e se por acaso o travarmos num suspiro infeliz é esse que fica e nada mais. assim, é melhor não parar o tempo e deixar a alternância consumar-se em todos os momentos que não podemos ser, mas apenas viver, abandonando o momento sublime para se conseguir olhar o movimento sem receio de que este nos esmague no seu curso contínuo e irrepetível. por isso, ao sair daquele edifício em ruínas larguei a chave ao acaso, deixando-a cair para se poder esconder sob a sombra de outra folha.

2004-02-19T00:30:00.000Z

O Incontornável esteve muito tempo abandonado neste endereço meio esquecido. Contudo, pelo que percebi, ficou esquecido por mim e não por quem cá passava.
Aos que escreveram, reclamando a incúria e negligência, posso apenas desculpar-me com frases descoloridas, vãs e até pálidas.

Resta-me retornar a este canto do meu ser, reconstruir pontes, refazer laços, lançar fragmentos do que vi e pouco mais.

Aqui fica, um regresso.

"A paisagem é outra vez matéria viva aguardando a luz azul.

Revolução abafada pelo lírio incolor.
Entre espaços engasgados perdi a noção
Guardada num seio universal.
Retém o sentimento de não deixar cair a dor
Eterna de dar luz fria e azulada, oblíqua deste
Sol alquebrado e cansado enrolado como uma
Serpente que se devora, desconhecendo a cor da mutilação.
O sorriso perdido que tento reconquistar…"

2004-01-21T00:03:00.000Z

Fragmento de um canto inacabado

No espaço sem tempo a realidade já não traz dor nem desalento. O ecoar retumbante do mito fundiu-se ao ar que respiro, deixando apenas a sua fragrância mais real e humana. A ficção só é falsa enquanto repousa inerte. Adormecida aguarda entorpecida que a despertem e a recriem sempre com cores diferentes, como os reflexos do sol ao fim da tarde se espelham no mar calmo de Setembro e nos dão a cada momento um toque fugaz e sublime do mito que é estar vivo.

2004-01-13T22:58:00.000Z

Eu não sou eu nem sou o outro,
Sou qualquer coisa de intermédio:
Pilar da ponte de tédio
Que vai de mim para o Outro.

Lisboa, Fevereiro de 1914.

Mário de Sá-Carneiro, Poemas Completos, Assírio e Alvim, p. 80, 1996, Lisboa.

O poema na voz e guitarra de Adriana Calcanhoto - O Outro.

2004-01-13T00:28:00.000Z

quero-te num retorno sem sufixo
cor sem adjectivo, corda sem nó que a segure
adjectivo sem memória nem grau
mutilado do nome que usava
perdido na oração dissolvido
neste oceano sonoro que sustenta
o silêncio dos céus de bronze

concedo-te a imunidade de
nome sem propriedade nem feição
tal face torturada – não exprime nada
apenas suspira o que as espontâneas mãos lhe permitem sussurrar

confesso-me
verbo amputado de aspecto diluído pela
pessoa esquecido de número
atenuado pelo tempo irrepetível
esbatido por um género irreal
esvaindo-se em leite estéril
embrião lívido e violáceo - nunca será acção
só prazer, sem efeito nem perfeição

2004-01-10T19:32:00.000Z

A escuridão fossilizada - a incerteza acompanha-me para onde quer que vá. Oiço-a mas nunca a vejo, foge-me sempre atrás das costas, desaparece e não lhe conheço forma nem linha que a desenhe, assim só me resta escutá-la com atenção, imaginando-a e refazendo-a numa constante reconstrução realçada por uma sombra que desconheço, numa eterna ecphrasis do irreal. O seu murmúrio flúi incessantemente, corrompendo todas as coisas, todos os assuntos, seres vivos ou inanimados, reais ou irreais que julgava conhecer.

2004-01-08T22:06:00.000Z

A repartição de reclamações do "Incontornável" pede desculpas pelo abandono a que este tem sido submetido.
Todas as reclamações serão aceites e todos leitores indemnizados de quaisquer perdas ou danos a que forem submetidos devido à incúria do autor do weblog.

2004-01-08T21:54:00.000Z

ut pictura poesis: erit quae, si propius stes,
te capiat magis, et quaedam, si longius abstes;
haec amat obscurum, volet haec sub luce videri,
iudicis argutum quae non formidat acumen;
haec placuit semel, haec deciens repetita placebit.

"Como a pintura é a poesia: coisas há que de perto mais te agradam e outras, se à distância estiveres. Esta quer ser vista na obscuridade e aquela à viva luz, por não recear o olhar penetrante dos seus críticos; esta, só uma vez agradou, aquela, dez vezes vista, sempre agradará."

Horácio, Arte Poética, Editorial Inquérito, 1984.
Tradução: R. M. Rosado Fernandes

2004-01-08T21:39:00.000Z

Simónides - séc VI-V a.C.

"A pintura é poesia muda e a poesia pintura que fala."

2004-01-05T23:30:00.000Z

Regresso à cidade, à realidade, ao blog...

2004-01-05T22:40:00.000Z

Gustav Klimt - O beijo. (1907-08)

«Odeio e amo. Perguntarás como isso possa ser.
Não sei, mas sinto-o, e é um tormento.»*
é como um vazio devorador
um simples toque de luz encantador
não vejo nada
de tanto
iluminar, abdicar, dar, amar, ofuscar o sublime
com a sua própria face - só luz.

[Há noites em que as estrelas mudam sorrateiramente de lugar, fazendo desvios rápidos. Escrevem no céu traços de luz que só devem ser vistos por uma pessoa de cada vez.]

calor, Calor que aleija ao andar na ilusão
a luz ainda não me deixa ver!
é preciso fechar os olhos para criar a pálida
alma
só
no deserto, caminhando entretida a contar os grãos de areia
impedindo a noite de se fazer negra e fria.

[poesia deitada fora pela janela insólita do quinto andar deste quarto-de-universo. esquiva e veloz bate contra o parapeito-silêncio urbano que nada ouve, só come e consome até vomitar a esperança amarelada que lhe tinha confiado.]

*Catulo
(LXXXV.1-2)
Maria Helena da Rocha Pereira, Romana, p. 96, Coimbra, 2000.

2004-01-05T22:22:00.000Z

Catulo

Verona – séc. I a.C.

Vivamos, minha Lésbia, e amemos,
e os murmúrios dos velhos mais severos
dêmos-lhes a todos o valor de um centavo!
Os sóis podem extinguir-se e voltar:
mas nós, uma vez que se extingue a breve luz do dia,
temos de dormir uma só noite, para sempre.
Dá-me mil beijos, depois um cento,
e mais mil, depois outro cento,
depois outros mil, e mais cem.
Em seguida, quando juntarmos muitos milhares,
misturamo-los, para que não saibamos
ou nenhum malvado possa invejar-nos,
quando souber que os beijos foram tantos.

Maria Helena da Rocha Pereira, Romana, pp. 93-94 Coimbra, 2000.

2003-12-28T14:42:00.000Z

O "Incontornável" ficará "de molho" até dia 3 de Janeiro.

Bom ano novo!

2003-12-22T12:03:00.000Z

Solstício de Inverno.

A partir de hoje o sol recomeçará, no hemisfério norte, o ciclo de predominância sobre a noite . O solstício de Inverno marca o dia em que a curva que o sol descreve nos céus é mais curta no norte e maior no sul.
Há registo de comemorações desta data em numerosas culturas disseminadas por todo o globo, desde a Europa dos antigos Celtas, Romanos e Escandinavos até à China imperial, passando pelo Irão, Paquistão e Tibete. Na América do norte, os nativos americanos celebram ainda hoje esta data, enquanto que no sul era celebrado o solstício de Verão pelos antigos Incas.
O Natal cristão e o Hanukkah judeu serão muito provavelmente reminiscências de celebrações mais antigas. Parece-me convincente a relação entre o nascimento do filho de Deus com o regresso do sol, visto que a luz é um dos pontos fulcrais da religião cristã.
Religiões mais recentes como o neo-paganismo consideram o retorno do sol uma importante data do seu calendário.

Resta-me desejar um bom regresso do sol aos que habitam no hemisfério norte e uma despedida agradável àqueles que vivem no sul.

Sites de interesse:
Yule Neo-pagão

Solstício de Inverno no Sul

Lista de sites relacionados com o solstício de Inverno

Índios aymarás

2003-12-22T00:19:00.000Z

Improvisações XI

Logo que acordava ia à varanda amarela espreitar o mar. Empoleirava-me em cima do tanque para o conseguir ver, pois o pequeno muro com um metro e pouco era ainda um obstáculo difícil de ultrapassar. Às vezes, nem lavava a cara, ia ansioso ver se ele ainda lá estava, porque apesar de o ter ouvido durante toda a noite bater contra os pontões, não tinha a certeza de que o iria encontrar no mesmo sítio, com a mesma cor...
Tal como o sol troca de lugar com a lua, ele parecia dissipar-se nas trevas nocturnas, apenas deixando presente o seu canto longínquo, a sua angústia de não ter forma concreta embatendo contra as rochas sem culpa.
Hoje, do que sinto mais saudades não é de o ver de manhã cedinho, mas é de o ouvir à noite segredando os seus lamentos. O seu embalo nunca se repete, pois nenhuma onda é igual à outra, nunca largam um suspiro igual no seu momento derradeiro. O ritmo não é cadenciado, é antes de uma mutabilidade perfeita, que não se ouve em outro lugar.
Mais tarde, quando vim a saber que o azul não era seu mas do céu, insurgi-me com tristeza perante o meu engano, mas era a única explicação para a diversidade e impermanência da sua cor.
Um tom que me agradava particularmente era um cinzento baço, que ocorria mais nos primeiros dias de Outono, antes de começarem as marés-vivas e a sua violência avassaladora. Nesses dias de calmaria sentia a sua densidade e profundidade mais do que noutra altura qualquer. Não sei se influenciado pelo final do Verão ou pela melancolia confortável que o Outono nos oferece, aqueles dias eram singulares. Aquele cinzento denso acabava por entrar em mim, com a ajuda da nortada que se levantava ao final da tarde. Os longos passeios solitários pelos pontões eram como uma despedida demorada onde tentava reter em mim a sua profundez indistinta.

2003-12-19T22:12:00.000Z

The Monk by the Sea, Caspar David Friedrich (1774-1840).

Roma, 23 de Dezembro de 1903

Meu caro senhor Kappus:

Não quero deixar de lhe enviar cumprimentos neste tempo de Natal quando, no meio da época festiva, a solidão lhe vai ser ainda mais difícil de suportar do que é habitual. Mas quando notar que ela é grande alegre-se com isso, pois (pergunte-se a si mesmo) o que seria uma solidão sem grandeza – apenas existe uma solidão, e essa é grande e não é fácil de suportar, e não há quase ninguém para quem não chegue a hora em que não deseje trocá-la por uma qualquer vulgaridade medíocre e banal, pela ilusão de uma leve concordância com quem estiver mais perto, com o mais indigno…[…]Há apenas uma coisa realmente necessária: solidão, grande solidão interior. Entrar em si e não encontrar ninguém durante horas a fio – é isso que se tem de alcançar. Estar só, como quando se era criança e os adultos andavam ao redor, para lá e para cá, absorvidos com coisas que pareciam grandes e importantes só porque não se compreendia nada sobre a sua actividade.
E quando um dia se reconhece que as suas ocupações são mesquinhas, as suas profissões ocas e sem relação com a vida, porque não continuar a observá-las como o faz uma criança, como coisas estranhas, a partir da profundeza do nosso próprio mundo, da distância da nossa solidão – que também é posição, actividade e profissão? Porquê pretender trocar a sábia não-compreensão de uma criança pela resistência e pelo desprezo, pois que a não-compreensão é estar só, mas a resistência e o desprezo é fazer parte daquilo de que queremos separar-nos por esses meios.
[…] – esteja apenas atento àquilo que está a surgir dentro de si, e coloque-o acima de tudo de que se aperceba à sua volta. O que acontece dentro de si merece todo o seu amor,[…]
Só o indivíduo solitário está sujeito, tal como uma coisa, às leis profundas e quando sai ao encontro da manhã que surge, ou contempla o entardecer repleto de acontecimentos, e quando sente o que aí se realiza, então despoja-se da sua condição, como um morto, apesar de se encontrar no meio da mais abundante vida.
[…]quando não houver pontos em comum entre si e as pessoas tente aproximar-se das coisas que não o abandonarão; por enquanto ainda há as noites e os ventos que passam por entre as árvores e atravessam muitos países; por enquanto ainda acontecem entre os objectos e os animais muitas coisas nas quais pode participar; e as crianças ainda são tristes e felizes como o senhor foi quando era criança – e quando pensar na sua infância viverá de novo entre elas, entre as crianças sós, e os adultos não são nada, e a sua dignidade a nada corresponde.[…]
Seja feliz e confiante.

Seu,
Rainer Maria Rilke

R. Maria Rilke e Virgínia Woolf, Cartas a Jovens Poetas, Relógio D’Água, pp. 61-66, Lisboa, 2003.

2003-12-18T21:46:00.000Z

La Chambre Jaune, Marc Chagall.

homem, mulher e vaca, animais amarelados pelo mesmo tempo unicolor, afastados da luz exterior por uma parede sinuosa de precisão extremosa. vou sair. deixo-vos nessa equidade distante, nessa liberdade caótica que me destroçou a ilusão com um gesto harmonioso. abandono-vos nessa contemplação bovina, nesse encontro tão plácido que me faz tremer até aos ossos. não sentem o tempo que se acerca? a incoerência tão próxima? não sentem o frio amarelo? não sentem nada? liberto-vos de mim, da permanência enegrecida que me querem fazer. perdurai nesse momento oscilante, cambaleando tortuosas pela minha partida.

caminho ansioso e vacilante sob o bruxulear do luar ausente…

2003-12-15T23:43:00.000Z

O post anterior já tinha sido posto on-line de forma desmantelada. Penso que assim estará com certeza mais inteligível.

2003-12-15T23:39:00.000Z

De volta ao nada...

Estava virado para baixo a apanhar os cacos da minha vida, procurando juntar o presente à memória, o passado à eternidade, abarcando a complexidade natural de todas as decisões. Buscava propósitos ocultos numa pedra de calçada com uma pastilha elástica cor-de-rosa já encardida e rota pelo pisar constante dos peões. Quando, vinda do céu, rodopiando a uma velocidade estonteante caiu uma enclítica em cima da minha cabeça.
Atordoado, olhei para cima para ver de onde vinha, de que nuvem sem cor tinha caído aquela palavra vaga despida de acento, extinta de prosódia, nua, esqueleto incompleto que exige outra palavra para ganhar identidade fonológica.

[de]

Que quereria aquela partícula verbal sem vida própria de mim? Que outra palavra formaria com ela o todo fonético que surge no dicionário? Porquê em cima de mim e não de outro qualquer? Porque não caiu em cima daquele sujeito barbudo quase estrafegado pela gravata preta, que suava em bica enquanto esperava que um carro se dignasse parar à frente da passadeira onde se encontrava, para ele poder avançar nos seus repentes de funcionário bancário ou agente de seguradora, aos solavancos pela rua arrastando a pasta cheia de papéis, daqueles papéis que ninguém gosta de ver ao fim do mês. Papéis que só servem para dar dores de cabeça, que são sempre escritos por máquinas sem sentimentos, que acabam ironicamente por nos causar tanto mal. Vão quase sempre directos para o lixo, rasgados numa fúria abafada, acompanhados de invectivas contra o busílis preponderante de fim de mês – Contas, tantas contas…
Porque não caiu em cima daquela jovem de cabelo comprido, meio loiro meio castanho, daquela cor dita natural, que teve de ser muito trabalhada para assumir uma naturalidade intrínseca. Teclando à velocidade da luz num pequeno telemóvel, e sorrindo para o pequeno ecrã, com os olhos escondidos pelos óculos escuros da moda. Poucos metros ao lado, um jovem com os cabelos em pé, que lhe deram uma trabalheira diabólica para espetarem, estava completamente convencido que o sorriso da rapariga do telemóvel lhe era dirigido, e prosseguiu pelo seu caminho com mais amor-próprio do que tinha até então.
Pelo sim pelo não escondi-me debaixo de um toldo colorido de uma loja de telemóveis, não fossem começar a cair mais palavras do céu. Ali fiquei, serenamente olhando o tecto azul acinzentado, que teimava em não deixar cair mais nada. Nem sequer água, o mais comum dos elementos que caem do céu, nem palavras que tão facilmente saem da boca de alguns que até parecem ter dificuldade em as guardar sob forma de pensamento, que apesar de não haver nada para dizer sempre desencantam qualquer assunto aparentemente inocente e pouco profundo, mas quando damos por nós já nos envolveram numa trama diabólica onde políticos, advogados e inspectores dos impostos são normalmente os personagens principais, representando habilmente o papel de ladrões. Geralmente limitamo-nos a responder através de interjeições: Oh, não pode ser! – Xiiii! Realmente pá! – Ehhhh, é inacreditável! O nosso cérebro já pensa em outras coisas, mas mantemos uma interjeiçãozita ali ao pé da língua para mantermos no outro a ilusão de que é ouvido e ocasionalmente até merece resposta.
Mas nesta altura estava só sem ninguém para ouvir, à espera que caíssem mais palavras da abóbada celeste. Inútil esperar – pensei. Continuei o meu caminho pela avenida da República, descendo para o Campo Pequeno. Veículos incolores, rodavam sob os quatro círculos indistinguíveis, e o esquecimento instalou-se subtilmente no meu pensar.

Voltei a mim, olhando um sujeito de chapéu vermelho meio aparvalhado, preso dentro de um círculo negro desenhado na calçada lisboeta. Um pouco à frente noutro círculo negro outro sujeito de casaco verde com um ar estaticamente estapafúrdio, o vermelho morreu o verde nasceu e eu passei para o outro lado da rua.
Rostos indiferenciados passam por mim sem nunca me olharem nos olhos.
Dois sujeitos, um taxista e um condutor de autocarro ameaçam-se de morte, sem levantarem o rabo do respectivo assento. Olham-se tão furiosos que dias mais tarde ao se encontrarem à noite, num bar de alterne esquecido para os lados de Xabregas, não se reconheceram e falaram do seu Benfica, o clube que os unia na felicidade e na tristeza e choraram lágrimas que podiam embebedar formigas, enquanto se abraçavam e pagavam copos um ao outro.
Larguei o desfile desigual que passa diariamente pela avenida e virei-me para um prédio, arquitectura de caixote com mais andares que consegui contar apoiando-se num palacete do século XIX onde poderia ter acontecido um romance queirosiano, carregado de varandins pintados de verde separados por janelas com vitrais rachados. Lisboa é assim, uma confusão urbanística tremenda, o bom e o mau convivem lado a lado sem pudor nenhum. A cidade mais recente construída nos últimos vinte ou trinta anos cresceu das ruínas da antiga, quando um prédio velho e cansado se desmorona rapidamente é substituído por um bloco de vidro escuro frio espelho do sonho que a todos se tenta impor.
Cansei-me de olhar para cima e ao meu lado, na montra de uma loja, escrito a fita-cola negra; cinco letras, duas sílabas, uma palavra.

[volta]

O chão tremia sob os dedos dos meus pés, sentia calafrios, do maior pêlo da narina direita, até à ponta da unha do polegar direito. As palavras surgiam sem eu pensar nelas, abriam a porta para a minha mente ao pontapé. As circunstâncias de uma hipótese, esplanavam-se num logoritmo básico. A frase formava-se e eu nada podia fazer, a inevitabilidade de mencionar o inefável impunha-se, deixando-me sem forças, esmagado por fonemas informes.

Refiz-me da onda de choque, entrei na loja, onde não existiam letras, apenas uma multiplicidade de pares de óculos sem olhos, observando-me, apaticamente pendurados pelas quatro paredes azuis. Sem eu dar por isso, estou sentado com os antebraços apoiados numa mesa, à minha frente uma mulher com cinco pares de óculos, espera por alguma coisa, não percebo o quê e sorrio, ela sorri de volta. Começo a colocar os óculos, olho à volta a definição é a mesma de sempre, os meus olhos vêem 2800x1600 pixels por milímetro. Não há nada a fazer, não vejo melhor, nem mais colorido, nada. A pedido de um sorriso insistente, coloco o último par de óculos.

[ao]

Duas letras começam a desenhar-se uma em cada olho, um [a] no olho esquerdo e um [o] no olho direito, o medo sobe paulatinamente pelo meu corpo, mas quando chega ao cérebro já tinha tirado os óculos e dito à senhora: “muito obrigado, levo estes.”

[nada]

Verão de 2003

2003-12-15T00:41:00.000Z

Provérbio

"A noite é a nossa dádiva de sol aos que vivem do outro lado da terra."

Carlos de Oliveira, Trabalho Poético, p. 118, Assírio e Alvim, 2003, Lisboa.

2003-12-12T22:35:00.000Z

Improvisações X

Quarto 95 – 00:25

Os corpos dilatavam-se em estertores de satisfação, as dobras dos lençóis desenhavam uma superfície quase líquida de mar encrespado onde as ondas oscilavam ritmicamente, num ir e vir incessante onde o som era só murmúrios e segredos sem segredo algum.
Lá fora chovia, a humidade condensava-se na janela e o exterior frio e desagradável oferecia ainda mais prazer ao acto de entrar, naquele quarto quente e desarrumado onde só havia lugar para o entendimento corporal e para a união inefável das almas.
Quando a campainha tocou, ignoraram-na apesar de terem ouvido, o que se iniciou teria de acabar. Como uma viagem da qual não há retorno porque só comprámos o bilhete de ida sem volta com um sorriso triunfante e corajoso estampado na cara, partimos e não olhamos para trás. Da mesma forma, chegaram ao seu destino e os fluidos carnais puderam então tentar cumprir a sua missão enquanto ambos se abraçavam ternamente. A campainha continuava a tocar, teria de ser algo realmente importante, ele levantou-se, agarrou o robe branco de algodão e foi ver quem era.
- É aqui que mora o senhor Sebastião Mendes? – Um médico magrinho de ar cansado perguntava enquanto dois enfermeiros esperavam um pouco atrás segurando uma maca.
- Recebemos uma chamada dele, parece que era um enfarte, mas não conseguiu dizer o andar onde estava.
- Não, aqui não mora nenhum Sebastião. – Respondeu enquanto tentava associar o nome a alguém que habitasse no prédio. Já o médico ia a meio do lance de escadas subindo para o andar seguinte, quando subitamente lembrou-se das dezenas de cartas que recebia de restaurantes chineses, indianos, israelitas, mexicanos de todas as especialidades que existiam na cidade endereçadas a um tal de Sebastião qualquer-coisa, que nunca tinha visto.
- Espere aí, só um momento! Já lhe digo onde mora essa pessoa. - Rapidamente foi procurar alguma dessas cartas, e logo retornou com uma na mão.
- Aqui está, Sebastião Mendes quarto 135 - 15º andar. Só pode ser este!
O médico e os enfermeiros partiram despachados buscando o quarto correcto, enquanto ele olhava pelas escadas, com aquela morbidez inerente ao ser humano, que quando sabe que há uma desgraça por perto quer vê-la e cheirá-la como o animal que ainda é.
- Quem era? – Ela também já se tinha levantado e após um pequeno contacto com a frescura da água, tinha ido ver o que se passava.
- Alguém do prédio chamou uma ambulância para o Sebastião dos restaurantes. – Respondeu enquanto fechava a porta e coçava a cabeça.
- Que estás a dizer? Sebastião dos restaurantes? Quem é esse? – Como as perguntas não necessitavam de resposta pronta e rápida abraçaram-se e retomaram o entendimento carnal com carícias mútuas.

2003-12-11T23:54:00.000Z

Hoje Selene vestiu-se a rigor para visitar o seu amado Endímion, que repousa mergulhado no sono eterno. No seu carro de prata oferece-nos esta noite sublime.

2003-12-10T21:58:00.000Z

Klimt, Sereias. / O Silêncio

libertem-me das persistentes amarras do real. revelem-me os pensamentos diluídos nesse verde-mar. aprisionem-me no negro do vosso corpo, nessa sentença final. acolham-me nesse frio eterno de ser ilusão. condenadas a mostrar as faces lívidas de memórias, como vos amo sereias, almas amaldiçoadas que nunca ouviremos cantar, estranha presença de ser canto sem som, imagem sem voz, flutuando nesse sossego ansioso de melodia, nesse momento sem harmonia, pobres almas ondulando sem cadência pela melancolia, malfadada existência…

2003-12-09T23:30:00.000Z

Suspiros inflamados, que cantais
A tristeza com que eu vivi tão ledo,
Eu morro e não vos levo, porque hei medo
Que ao passar do Lete vos percais.
Escritos para sempre já ficais
Onde vos mostrarão todos co dedo,
Como exemplo de males; que eu concedo
Que para aviso de outros estejais.
Em quem, pois, virdes falsas esperanças
De Amor e da Fortuna, cujos danos
Alguns terão por bem-aventuranças,
Dizei-lhe que os servistes muitos anos,
E que em Fortuna tudo são mudanças,
E que em Amor não há senão enganos.

Camões.

O temor do esquecimento sempre foi um dos maiores fundamentos para a escrita. Neste soneto Camões olha paternalmente para os seus “suspiros inflamados” antevendo já a inevitável separação, mas a principal preocupação do poeta é que estes (e ele próprio indirectamente) não se percam no rio Lete, ou seja, no esquecimento, felizmente para nós a obra de Camões ainda por cá anda. Para lutar contra este receio o poeta concede à sua poesia utilidade “eu concedo/Que para aviso de outros estejais.” o recado que Camões dá aos seus versos é obviamente dirigido ao leitor, mas o que o realmente parece importar ao poeta é que não o abandonemos no tempo.
A verdade é que quinhentos anos após a sua redacção aqui estão eles, os versos de Camões expostos aos olhares de milhões de pessoas. Espero, desta forma, ajudar os versos Camonianos a cumprirem a sua missão e a perdurarem ad aeternum.

2003-12-09T00:08:00.000Z

Símbolos? Estou farto de símbolos...
Mas dizem-me que tudo é símbolo.
Todos me dizem nada.
Quais símbolos? Sonhos. –
Que o sol seja um símbolo, está bem...
Que a lua seja um símbolo, está bem...
Que a terra seja um símbolo, está bem...
Mas quem repara no sol senão quando a chuva cessa,
E ele rompe as nuvens e aponta para trás das costas
Para o azul do céu?
Mas quem repara na lua senão para achar
Bela a luz que ela espalha, e não bem ela?
Mas quem repara na terra, que é o que pisa?
Chama terra aos campos, às árvores, aos montes.
Por uma diminuição instintiva,
Porque o mar também é terra...

Bem, vá, que tudo isso seja símbolo...
Mas que símbolo é, não o sol, não a lua, não a terra,
Mas neste poente precoce e azulando-se
O sol entre farrapos finos de nuvens,
Enquanto a lua é já vista, mística, no outro lado,
E o que fica da luz do dia
Doura a cabeça da costureira que pára vagamente à esquina
Onde demorava outrora com o namorado que a deixou?
Símbolos? Não quero símbolos...
Queria – pobre figura de miséria e desamparo! –
Que o namorado voltasse para o costureira.

Álvaro de Campos

enviado pela Eli.

2003-12-08T00:50:00.000Z

Benedictus Dominus Deus noster qui dedit nobis signum

O entendimento dos símbolos e dos rituais (simbólicos) exige do intérprete que possua cinco qualidades ou condições, sem as quais os símbolos serão para ele mortos, e ele um morto para eles.

A primeira é a simpatia; não direi a primeira em tempo, mas a primeira conforme vou citando, e cito por graus de simplicidade. Tem o intérprete que sentir simpatia pelo símbolo que se propõe interpretar.

A segunda é a intuição. A simpatia pode auxiliá-la, se ela já existe, porém não criá-la. Por intuição se entende aquela espécie de entendimento com que se sente o que está além do símbolo, sem que se veja.

A terceira é a inteligência. A inteligência analisa, decompõe, reconstrói noutro nível o símbolo; tem, porém, que fazê-lo depois que, no fundo, é tudo o mesmo. Não direi erudição, como poderia no exame dos símbolos, é o de relacionar no alto o que está de acordo com a relação que está embaixo. Não poderá fazer isto se a simpatia não tiver lembrado essa relação, se a intuição a não tiver estabelecido. Então a inteligência, de discursiva que naturalmente é, se tornará analógica, e o símbolo poderá ser interpretado.

A quarta é a compreensão, entendendo por esta palavra o conhecimento de outras matérias, que permitam que o símbolo seja iluminado por várias luzes, relacionado com vários outros símbolos, pois que, no fundo, é tudo o mesmo. Não direi erudição, como poderia ter dito, pois a erudição é uma soma; nem direi cultura, pois a cultura é uma síntese; e a compreensão é uma vida. Assim certos símbolos não podem ser bem entendidos se não houver antes, ou no mesmo tempo, o entendimento de símbolos diferentes.

A quinta é a menos definível. Direi talvez, falando a uns, que é a graça, falando a outros, que é a mão do Superior Incógnito, falando a terceiros, que é o Conhecimento e a Conversação do Santo Anjo da Guarda, entendendo cada uma destas coisas, que são a mesma da maneira como as entendem aqueles que delas usam, falando ou escrevendo.

Mensagem - nota preliminar, Fernando Pessoa

2003-12-07T22:06:00.000Z

A sensibilidade com o outro e a compreensão mútua estão claramente fora de moda, basta reparar nos mais recentes nomes de perfumes e automóveis que por aí andam...
Não há dúvida que o cidadão comum prefere falar a ouvir, ainda melhor se o que se disser não for muito profundo nem complexo, porque não há tempo (nem vontade) para pensar no que os outros dizem, e menos ainda para pensar no que queremos realmente dizer.
É triste, mas para as pseudo-democracias baseadas no lucro fácil é inevitável que isto aconteça, mas ao contrário do que nos tentam fazer crer não estamos condenados à pobre existência limitada aos centros comerciais e ao forçoso acto da compra.
Desta forma, é normal que as pessoas cada vez se distanciem mais umas das outras, facto que se agudiza na juventude e infância, pois estas são períodos em que estamos mais vulneráveis aos ditames da publicidade e às regras e condutas que nos impigem. Felizmente a criatividade do ser humano é surpreendente, mas não é inexcedível.
Este texto já sofreu um desvio muito grande até chegar ao destino que lhe pretendia dar.
A verdade é que é possível descortinar certos casos anómalos que (contra todas as probabilidades) conservam uma capacidade de realizar acções positivas não só para o seu sucesso mas também para o bem-estar dos outros. Tenho seguido com interesse este blog e sempre que o visito deparo com esses casos anómalos a que me refiro.

O canto do Melro.

2003-12-06T22:05:00.000Z

Porque:
“Há algo de ameaçador num silêncio muito prolongado”
Sófocles, Antígona.

Há 2500 anos, nasceu um homem que muitos silêncios quebrou.

2003-12-04T22:45:00.000Z

Improvisações VII

Quarto 135 – 21:34

Após ter acabado de comer lançou um profundo suspiro para o ar contaminado de tabaco e álcool preso naquela sala de jantar escura, plena de sombras vagas e recortadas que formavam contornos obscuros com a ajuda da fraca luminosidade proveniente de uma lâmpada órfã de qualquer candeeiro pendurada no tecto sujo como um ramo de árvore seco e morto que só não cai porque estão lá outros para o segurar. O cheiro fétido a loiça suja, a comida estragada, as águas estagnadas impregnavam e conspurcavam aquela sala de jantar plena de imundice arcaica. Ali o tempo do ar fresco tinha terminado havia longos séculos numa tenebrosa batalha ganha pelo exército bolorento do fedor. Lançou um longo e curvo urro de satisfação que se repercutiu pelas paredes do andar e chegou a outros quartos outras salas outros andares como um tremor seguido daquele urro de burro satisfeito com o tratador. Parecia-lhe que tinha estado a comer durante semanas, talvez um mês ou dois, ali sentado naquele acto sub-humano de enfiar matéria para dentro dele, de a transformar no seu próprio ser, apropriando-se das moléculas que não lhe pertenciam que eram de outrem. Quando pensou que teria que se levantar olhou para baixo, para as suas pernas que mais pareciam duas colunas de um templo antigo inevitavelmente dedicado à gula que o consumia totalmente. A fase da descarga semanal tinha chegado. Nestas alturas não havia nada a fazer tinha de se levantar como podia e caminhar até à casa de banho onde se apoiava com bastante dificuldade em dois ferros que estavam soldados à parede e calculava mais ou menos o lugar onde iria largar aqueles dejectos monumentais que impreterivelmente acabariam por entupir a canalização de todo o prédio causando uma naúsea profunda em todos os 276 inquilinos daquele condomínio fechado à beira-rio.

2003-12-01T18:50:00.000Z

delicadeza súbita ao desmanchar as pétalas ao sol
indecisa de amar escondes a face do meu calor
lógica contrária de querer amor sem perguntas
consome-nos às escondidas
como duas crianças sondando o incógnito

sentes o frio impessoal desabar sobre nós?
resta esperar – voltemos a pintar o coração de azul
quebrar os sentidos no vidro implacável do ódio
dilacerar sem memória os antros que enchem de negro
o espaço da nossa afinidade

resta esperar – nunca inertes a ceder
nunca perenes a amar

nunca outro senão eu
nem aquele outro que sabes ver em mim

2003-11-29T21:09:00.000Z

Cidade

Sou um efémero e não excessivamente descontente cidadão duma metrópole que julgam moderna porque foi evitada toda a estereotipia no mobiliário e na fachada das casas, como no plano geral da cidade. Aqui não ficou rasto de nenhum monumento de superstição. A moral e língua enfim reduzidas à sua expressão mais simples! Estes milhões de pessoas que não têm qualquer necessidade de se conhecerem, levam com tal paralelismo a educação, a profissão e a velhice, que o seu tempo de vida deve ser muitas vezes inferior àquele que uma estatística louca encontrou para os povos do continente. Tal como, desde a minha janela, vejo novos fantasmas deslizando pelo espesso e contínuo fumo de carvão, – nossa sombra campestre, nossa noite de estio! – novas Erínias diante do cottage que é toda a minha pátria e todo o afecto, já que tudo aqui é igual a si mesmo, – uma Morte sem lágrimas, nossa activa filha e criada, um Amor desesperado e um lindo Crime ganindo na lama da rua.

Jean-Arthur Rimbaud, Iluminações
por Mário Cesariny na Assírio e Alvim.

2003-11-28T15:36:00.000Z

O intelecto escorre-me pelas mãos
Babo-me todo de sabedoria
A inevitabilidade assume o seu carácter menos extenso
Com a entrada triunfante dessa banalidade suja

Adjectivando a tua pragmática
Plena de influências inapropriadas, de gestos infelizes

Não receio o podre que flui pelos
Puros neurónios de algodão-doce

Sentado espero pelo teu irrefutável sorriso
Caí para um poço de substantivos adjectivados pela escuridão
Onde, amputado de luz, só consegui criar
Poesia barata
Aglomerado de sintaxes desencontradas
Que trouxe para te dar.

Sexta-feira, 8 de Fevereiro de 2002

2003-11-25T23:16:00.000Z

A Alma

Depois que minha mulher voltou para casa, nós ainda, por algum tempo, não pudemos dizer-lhe; mas quando ela terminou de trocar suas roupas, eu a encaminhei para um pequeno quarto sombrio e avisei que M** morrera durante a sua ausência. Ergui a vela e tirei a tampa da cesta. Ao ver o cadáver hirto, minha mulher, com os braços esticados e olhos arregalados, ficou pálida, endureceu o seu rosto e disse: “Então, o que é aquele M** que está correndo lá naquele quarto!”. Ao ouvi-lo, fomos nós que endurecemos o rosto e ficamos pálidos.

Amazawa Taijiro (Japão)
Tradução para Português-Brasileiro: Nobuhiro Fukushima
Inimigo Rumor, nº14, p. 76, 2003.

Nota do autor: M** é o nome do gato que mora em nossa casa.

2003-11-23T17:28:00.000Z

Sugestão para discutir devagar.

A falta de tempo é um problema urbano. Basta ir a uma vila do interior e ver como lá o tempo cresce pelas paredes caiadas das ruas, sente-se no ar o tempo respirado pelas folhas das árvores invadindo o espaço, largando aquela cor pálida de apaziguamento no rosto de quem lá vive.
Na cidade o tempo esvai-se entre o trabalho e o lar, entre ir ao cinema e ler o jornal, entre falar rapidamente com um amigo e beber um café antes que arrefeça…

Mas melhor que sair da urbe é ter tempo para ler este poema do Campos, e não querer aproveitar a pressa de viver, mas sentirmos o efémero que há em cada momento, isso sim é aproveitar o tempo!

APOSTILA (11-4-1928)

Aproveitar o tempo!
Mas o que é o tempo, que eu o aproveite?
Aproveitar o tempo!
Nenhum dia sem linha...
O trabalho honesto e superior...
O trabalho à Virgílio, à Milton...
Mas é tão difícil ser honesto ou superior!
É tão pouco provável ser Milton ou ser Virgílio!

Aproveitar o tempo!
Tirar da alma os bocados precisos - nem mais nem menos -
Para com eles juntar os cubos ajustados
Que fazem gravuras certas na história
(E estão certas também do lado de baixo que se não vê)...
Pôr as sensações em castelo de cartas, pobre China dos serões,
E os pensamentos em dominó, igual contra igual,
E a vontade em carambola difícil.

Imagens de jogos ou de paciências ou de passatempos -
Imagens da vida, imagens das vidas. Imagens da Vida.

Verbalismo...
Sim, verbalismo...
Aproveitar o tempo!
Não ter um minuto que o exame de consciência desconheça...
Não ter um acto indefinido nem factício...

Não ter um movimento desconforme com propósitos...
Boas maneiras da alma...
Elegância de persistir...

Aproveitar o tempo!
Meu coração está cansado como mendigo verdadeiro.
Meu cérebro está pronto como um fardo posto ao canto.
Meu canto (verbalismo!) está tal como está e é triste.
Aproveitar o tempo!
Desde que comecei a escrever passaram cinco minutos.
Aproveitei-os ou não?
Se não sei se os aproveitei, que saberei de outros minutos?!

(Passageira que viajaras tantas vezes no mesmo compartimento comigo
No comboio suburbano,
Chegaste a interessar-te por mim?
Aproveitei o tempo olhando para ti?
Qual foi o ritmo do nosso sossego no comboio andante?
Qual foi o entendimento que não chegámos a ter?
Qual foi a vida que houve nisto? Que foi isto a vida?)

Aproveitar o tempo!
Ah, deixem-me não aproveitar nada!
Nem tempo, nem ser, nem memórias de tempo ou de ser!...
Deixem-me ser uma folha de árvore, titilada por brisa,
A poeira de uma estrada involuntária e sozinha,
O vinco deixado na estrada pelas rodas enquanto não vêm outras,
O pião do garoto, que vai a parar,
E oscila, no mesmo movimento que o da alma,
E cai, como caem os deuses, no chão do Destino.

Álvaro de Campos, Poesias, Ática, 1986.

2003-11-23T00:06:00.000Z

Improvisações VIII

Com aquele olhar profundo mas desatento de quem já viu o Sol descair para o lado errado, disse-me sem pressa que pessoas como eu envelheceriam rápido demais, que perderiam sem dar por isso a alegria de ver a chuva, esqueceriam a inocência com a pressa de aprender e compreenderiam cedo demais que não vale a pena passar o tempo a traçar a poesia que se perde em cada folha caída na brevidade de um Outono real. Cansado de estar predestinado não liguei e esqueci. Hoje lembro aquelas palavras melhor do que muitos crepúsculos à beira-mar e penso se estaria assim tão longe desta noite tardia que me traz num sopro a desinência da vida.

2003-11-21T00:03:00.000Z

Não sei como dizer tanta cor tão pouco espaço para palavras pálidas tudo contido nesse vaso tão azul que me faz esquecer o resto as outras dores e os vagos odores as frescas fragrâncias recordações que dão à memória náufragas no mar da supressão do vazio da tela branca que quero à força pintar para olhar outra vez aquele dia que perdi de vista

Van Gogh - Jarro com margaridas e anémonas

2003-11-19T00:50:00.000Z

A diferença entre sentir o que se escreve e realmente escrevê-lo, encontrei-a um pouco aqui.

2003-11-19T00:29:00.000Z

a Herberto Helder

«Rosa a rosa murcharão meus ombros.»
enquanto me endireito da noção de desencanto,
vencido por um torpor tão subtil,
encaixando versos no real.

O linear não me exige uma imagem
- que direito tens tu de ma pedir – com essas mãos de pétalas soltas
Antes,
balbucia comigo:
(dando tempo ao arrepio de ver uma gota cair)

- o sublime abandonado nos desígnios frouxos da lua

Agora,
terra que sou sempre desabitada
sempre tão desanimada
a este anti-furor destinada.

Rosa a rosa murcharão teus olhos à sombra da cadência imperfeita
sob a luz desta estrela pactuante com o túmulo desabitado que sou

Rosa a rosa te abraço e amparo no desenho surreal onde vives.

2003-11-18T00:05:00.000Z

Herberto Helder

«Transforma-se o amador na coisa amada», com seu
feroz sorriso, os dentes,
as mãos que relampejam no escuro. Traz ruído
e silêncio. Traz o barulho das ondas frias
e das ardentes pedras que tem dentro de si.
E cobre esse ruído rudimentar com o assombrado
silêncio da sua última vida.
O amador transforma-se de instante para instante,
e sente-se o espírito imortal do amor
criando a carne em extremas atmosferas, acima
de todas as coisas mortas.

Transforma-se o amador. Corre pelas formas dentro.
E a coisa amada é uma baía estanque.
É o espaço de um castiçal,
a coluna vertebral e o espírito
das mulheres sentadas.
Transforma-se em noite extintora.
Porque o amador é tudo, e a coisa amada
é uma cortina
onde o vento do amador bate no alto da janela
aberta. O amador entra
por todas as janelas abertas. Ele bate, bate, bate.
O amador é um martelo que esmaga.
Que transforma a coisa amada.

Ele entra pelos ouvidos, e depois a mulher
que escuta
fica com aquele grito para sempre na cabeça
a arder como o primeiro dia do verão. Ela ouve
e vai-se transformando, enquanto dorme, naquele grito
do amador.
Depois acorda, e vai, e dá-se ao amador,
dá-lhe o grito dele.
E o amador e a coisa amada são um único grito
anterior de amor.

E gritam e batem. Ele bate-lhe com o seu espírito
de amador. E ela é batida, e bate-lhe
com o seu espírito de amada.
Então o mundo transforma-se neste ruído áspero
do amor. Enquanto em cima
o silêncio do amador e da amada alimentam
o imprevisto silêncio do mundo e do amor.

2003-11-18T00:04:00.000Z

Camões

Transforma-se o amador na coisa amada
Por virtude do muito imaginar;
Não tenho, logo, mais que desejar,
Pois em mim tenho a parte desejada.

Se nela está minha alma transformada,
Que mais deseja o corpo de alcançar?
Em si somente pode descansar,
Pois com ele tal alma está liada.

Mas esta linda e pura semideia,
Que, como o acidente em seu sujeito
Assim como a alma minha se conforma

Está no pensamento como ideia;
O vivo e puro amor de que sou feito
Como a matéria simples busca a forma.

2003-11-16T13:08:00.000Z

Petrarca

Soneto XLII - Cancioneiro

Graças que a poucas o céu determina,
Rara virtude, não de humana gente;
Sob as tranças doiradas clara mente
E em dona humilde, graça peregrina.

Fineza singular e tão divina
E o seu canto que até nossa alma sente;
O andar celeste e o vago espírito ardente
Que rompe o orgulho e que a soberba inclina.

E os belos olhos, cheios de pureza
Capazes de aclarar a natureza
Fazem que a alma da Amante entre no amado.

E as palavras de suave sentimento,
E o interrompido e tão doce lamento;
Desses encantos me senti tomado.

2003-11-15T14:18:00.000Z

Arte das Gaivotas

Se a arte das gaivotas consolida um território para os sentimentos, não se pode cair na pieguice de compreendê-las por um buquê de flores aéreas. Seus volteios e maneirismos guardam sim uma haste vertical, a partir dos olhos, mas espetada numa água que só se faz escapar. Água.
Se as gaivotas comovem é porque se mostram indecisas entre o alto das rotas e refúgio das marés baixas. Há nuvens acima e cardumes embaixo; elas sentem familiaridade com os dois planos e entre eles escrevem uma carta pessoal e única.
Debaixo das primeiras luzes da manhã rabiscam o inquieto conhecimento das rochas próximas e não têm medo de serem frias as águas de um espelho, onde elas devem mergulhar e procurar alimento.
E também faz parte do movimento das gaivotas o respiro dos ares, as asas entregues à intuição de folhagens frescas. Por isso as direcções do vôo tanto se assemelham ao elevar e abismar-se da clássica forma de um coração. Ponteiam-se para o alto, as gaivotas, mas logo encurvam o sentido e o arremetem a uma procura descendente. Muda o interesse ao sabor da linha, mas sem perder o estilo.

Fernando Paixão, Inimigo Rumor, nº14, pp. 86, 2003.

2003-11-13T21:56:00.000Z

Oh Zeus pai nosso
tu libertarias toda a humanidade
dos males numerosos
que a acabrunham
se a todos mostrasses o Génio
de que são providos!

Então tu toma coragem
pois já sabes que divina
é a raça humana
e que a sacra Natura
abertamente lhe revela
as coisas todas.

Pitágoras, Versos de Ouro, Assírio e Alvim, 1988.

Tradução: José Blanc de Portugal

2003-11-12T19:37:00.000Z

O Lugar

Alegria na madeira na claridade do ritmo
ímpeto redondo livremente circulando
aqui nas pedras e na língua e nos olhos
música do espaço terrível e feliz
perfeita confiança que se eleva em chamas
Tudo é liso tudo é vazio ou lúcido
Nenhuma agitação distrai a imóvel luz
O teu nome silencioso encanta-me os ouvidos
Vibram ao vento as surpresas simples
Estamos no lugar que não é uma miragem
O jardim junto à torre a claridade azul
A água treme no umbigo de uma pedra
Entramos na imobilidade de uma melodia nua.

António Ramos Rosa, Dinâmica Subtil, Ulmeiro, 1984.

2003-11-10T23:25:00.000Z

Vermeer – Girl with a pearl earring

quando vi pela primeira vez esses olhos que se oferecem ao propósito insólito de eternamente olhar estava quase tão triste como tu, mas como não sabias sorriste com essa boca entreaberta que anseia um desejo de janela aberta que aguarda paciente pelo beijo que nunca chegará

quando, lendo a pauta carnal da memória, vi pela primeira vez esse cantar sublime de quem quer estar aqui aguardei como um cravo ansioso pelo teu movimento tardio, sofri por aquele abrir e fechar de olhos que nunca vi, ainda espero numa noite pálida poder ver a cor do teu cabelo que escondido nesse tecido de tinta nunca existiu

quando sonhei contigo pela primeira vez éramos ambos pinturas pendurados um em frente ao outro aguardando pela eternidade o momento em que alguém nos olhasse e nos visse assim pálidos para sempre com este fundo negro de tanto olhar

2003-11-10T23:02:00.000Z

O teu nome

O nome que tu transportas é o nome
onde és tudo. O nome:
és tu que o és. No teu nome
tu
és tu. É um
nome que se escreve com
o teu número de letras a certa altura maior
do que o
simples nome em ti. Significa-nos
mais significa: justiça
(dignifica-se a si mesmo) um tal nome
significa-te. Porque
esse teu
curto nome é um nome que cresceu
(para continuares a ser nele)
para
seguir sendo o teu.

João Luís Barreto Guimarães, relâmpago – Revista de Poesia, nº12, pp. 82, 2003.

2003-11-06T20:52:00.000Z

11 de Março
definha-se texto a texto, e nunca se consegue escrever o livro desejado. morre-se com uma overdose de palavras, e nunca se escreve a não ser que se esteja viciado, morre-se, quando já não é necessário escrever seja o que for, mas o vício de escrever é ainda tão forte que o facto de já não escrever nos mantém vivos. morre-se de vez em quando, sem que se conheça exactamente a razão, morre-se sempre sozinho.
nunca fui um homem alegre. morro todos os dias, como poderia estar alegre?
sento-me e medito na busca de novas palavras. tornou-se quase inútil escrevê-las; chega-me saber que, por vezes, as encontro, e nesses momentos readquiro a certeza dalguma imortalidade.

Al Berto, O Medo, Assírio e Alvim, pp. 365, 1997.

2003-11-04T22:31:00.000Z

M.D.M.A. – O soneto extasiado

Ritmo bombeia a veia, rostos sorrindo presos na teia.
Olhos rebolam e consolam a razão inerte sem acção.
Momento – estética afecção repleta de sensação.
Repetição – acção instantânea que imperturbável serpenteia.

A refracção da imagem explode ao ritmo que ondeia
percorrendo ar, sangue, carne, nervo até ao coração.
De olhos bem fechados, as espirais revolvem-se em contracção.
Cor, multidão suave e ácida que se metamorfoseia.

Abstracção efémera sem tempo para se talhar
na recordação. Boquiaberto pressinto o pior
que se esconde atrás do acelerar, do falsear.

Prazer antecipado, realidade falhada e menor
confessa-se - nunca torna a dar
o subtil endeusamento enleado, mas triste e pior.

terça-feira, 30 de Setembro de 2003

2003-11-03T21:36:00.000Z

31 de Janeiro
senhores dos olhos frios, deixai de imitar o eco da minha voz, calai-vos.
memória ainda sem mortos, sem rituais galácticos, sem sabedoria doutros mundos. calai-vos, senhores das mãos de enxofre, deixai de repetir meus gestos e de me segredar poemas, porque a luz e treva não vos pertencem, nem a decisão de funcionamento de vossas metálicas entranhas. senhores do peito de cobre, abandonai a noite na sofreguidão de tudo possuir, e que mal debitais o choro! que mal repetis o riso!
nada conheceis sobre a dor, senhores dos cabelos anodizados, deixai vosso coração de filamentos carregar-se de ferrugem, deixai vosso rosto sem olhos perder-se no zinabre. senhores do alerta permanente, sossegai, sossegai vossos tubos, vossas válvulas de respiração. sossegai, vossos manípulos e botões, sossegai, sossegai, a vossa insónia robotizada, a vossa noite de luzes engorduradas. sossegai, porque vou morrer, e de nada vos aproveitará ter sabido detalhes da minha vida. sossegai, senhores sossegai vossas ligas de complexos metais. sossegai, transparentes tubos do medo. sossegai, teclas da razão e da esperança envenenadas. sossegai, espelhos, onde pouso a cabeça e me esqueço, sossegai, sossegai, sossegai…

Al Berto, O Medo, Assírio e Alvim, pp. 360, 1997.

2003-11-02T19:24:00.000Z

Prenda partilhada

Nathalie's Gaze - Gilles Sacksick

(...)

"Ó mantos de veludo esplêndido e sombrio,
Na vossa vastidão posso talvez morrer!
Mas vinde-me aquecer, que eu tenho muito frio
E quero asfixiar-me em ondas de prazer."

Cesário Verde - Cabelos

2003-11-02T13:24:00.000Z

Parece que aturdi o tinhoso, que concluiu rápida e precocemente que ando a beber demais.
Apaziguando querelas com o demónio reafirmo-lhe no mesmo tom que o assustou: a contornabilidade da realidade é clara e acessível – basta fechar os olhos.

2003-11-01T17:28:00.000Z

Improvisações VI

criar a imagem e apurá-la sem contenção no paladar sem cárcere nem prisão neste infeliz afastar fazer a poesia de estar só descer pelos degraus de um círculo oblíquo que desemboca na imagem a nu

criar a imagem e repeti-la para a amarem dilacerando um pedaço do meu afecto e entregá-lo sem amargura à fronteira do acaso que é criar uma imagem

criar a imagem e configurá-la numa dimensão pouco provável engoli-la de uma só vez falta ar com esta ganância de criar a imagem esvanecem-se as linhas com a sofreguidão de desenhar a imagem

criar a imagem esculpindo a minha veneração pelo vazio motivo religioso acéfalo de dúvidas carapaça que suporta dogmas com pés de barro visão da imagem qualificada de reprodução invertida do objecto

criar a imagem e deitá-la no poço fundo do niilismo deleitando-me com a sua fragmentação espaçada e gradual banir o anonimato banal ao limpar a imagem do espelho

Receio de
falar sobre o falar com fruta podre por comer ser substantivado de inominável eliminado pelo dogma do inexplicável

2003-11-01T17:13:00.000Z

poética inacabada

estrofe negada ilumina
superfície alcançada
cor esbatida nesta sala vazia

que sou

versos omitidos - luz
acesa sob o sol de Agosto
verbos embaciados não
largam rasto na sua pálida
redundância

2003-10-30T23:05:00.000Z

Improvisações V

1.
O tecto espumoso assenta em ortodoxas paredes de vidro tão circulares como o meu entendimento, inefáveis como qualquer interpretação menos oblíqua deste copo de cerveja que ostensivamente aguarda a minha mão

2.
[Torpor de querer perder um quarto de memória um espaço pleno de solidão repleto de uma aragem esquecida [Favor pedido impossibilitado de ser correspondido por o terem fechado numa gaveta e deixado cair a chave ao Tejo enquanto miravam o pôr do sol da ponte 25 de Abril [Apatia de picar um bilhete de metro como se o gesto não fosse nosso mas do autómato que vive preso em nós que só se sente quando cumprimos uma acção incontornável olhando para a escuridão da memória

[Se deixei a forma debaixo do tapete para alguém a encontrar não foi por querer esconder o inevitável peso narrativo mas antes para vos obrigar a poetizar uma porta fechada [a chave está em cima [quem sabe foram vocês que viram aquele instante solar enquanto se perdiam na luz e as vossas telhas pensantes se desfaziam em areia criando o deserto que são]

3.
Ser português é ser uma hipérbole arrancada para o mundo algo que devia ter ficado dormente num verso qualquer mas que por alguma casualidade caiu de pára-quedas na consistência de andar por aqui

2003-10-29T20:00:00.000Z

Rua Francisco Lima Monteiro n.5

Pouco tempo antes, observaste
da mesma janela o cortejo
do António Decilitro, cujas razões
de morte o apelido explica demasiado bem.
Juntou-se a aldeia toda numa simpatia
tardia mas sincera por esse taberneiro
que gostava de confundir os dois lados do balcão.
A Ana, que lhe veio a suceder na inevitável
administração do álcool, levava uma vida
saudável e abandonara até um marido bêbedo.
Morreu sensivelmente com a mesma idade.

Mas o Decilitro foi de facto o primeiro
grande morto que conheceste.
Não o sabias, claro, mas assistias
de alguma maneira ao teu enterro,
a um aviso gratuito do destino.

Também a aldeia morreu, ficou
perdida entre auto-estradas,
esqueceu o rosto encostado ao vidro
que vomita agora estas palavras.

Manuel de Freitas, Beau Séjour, Assírio e Alvim, 2003.

2003-10-28T16:23:00.000Z

Manet, Edouard (1832-1883) - Le Déjeuner sur l'herbe

Autodidacta

Autodidacta, já ia na terceira
fasciculada história da pintura
e olhava o mundo como se ele fora
só uma tela, bem ou mal pintada.

Se acaso em piquenique desdobrava
toalha em relva, logo o Déjeuner
sur l’herbe lhe acudia à retentiva,
mas a nudez alegre é que lhe faltava...

E quando um farroupilha conferia
com o certo retirante da memória,
em portinaris o mundo sacudia
sacos de ossos da sua triste história.

E ao enamorar-se, a breve entrecho
já era El Hombre con la mano al pecho...

Alexandre O’Neill, Poesias Completas 1951/1983, Imprensa Nacional / Casa da moeda, 1984.

2003-10-27T23:02:00.000Z

Improvisações IV

empurrado para fora do temporal fora de tempo que quer consumir aquele momento que não quero deixar cair
potência imemorável de poder apagar um instante recém-nascido
confuso sempre profuso de dúvidas mais ou menos perenes deixo cair a mão que apaga e ergo a que escreve

a singularidade da chuva flui imperturbável pela imundice da calçada comum
o tremor exterior implicado neste estertor pleno de vida é apenas frio e nada mais

desde que esta humidade se instalou à minha volta deixei de tentar argumentar contra o frio
tarde outonal que antecedeu o aconchego [que ainda não tinha sido por falta de razão]
inesperada chuvada [tão ansiada por seres outros que não eu] deixa-se cair desamparada para ser recebida em apoteose pelas raízes solares de árvores congeladas pela ficção textual

2003-10-26T13:01:00.000Z

Enquanto as entranhas recuperam...

Lá fora:

Surgiu um novo género literário: épica benfiquista.
A mística benfiquista assumiu proporções épicas e entrou para o quadro dos mitos e lendas de Portugal.
À semelhança de Camões e do profeta Bandarra esta épica anuncia sonhos gloriosos, canta um passado heróico mas vive num presente desencantado. Mais informação no brilhante post "Ditosa Pátria" do FJV.

António Lobo Antunes recebeu um belo prémio de consolação - Prémio União Latina - por mais uma vez lhe ter escapado o merecido Nobel.

Parece que a ZonaNon acabou por causa dos blogs...

O governo mudou o director do DN.

Pela blogosfera:

O Azulcobalto mudou de casa, mas parece que já tem a mobília toda no sítio.

Surgiu um blog curiosamente sangrento.

O Extravaganza continua a divulgar excelente poesia e música. Autêntico serviço público.

O blogsobrekleist faz um resumo singular da telenovela "o teu olhar".

O Tempo Dual envia admiráveis RE:'s para alguém.

O lugar da incerteza dá às mãos um gesto protector abrigando aves inefáveis.

O opiniondesmaker afirma: O real não é sexual porque é impenetrável.

A Natureza do Mal anda às voltas com o radical muss- e com a afodofobia;(uma pequena observação etimológica) a raiz afodo vem do grego af-odos, sendo odos caminho ou viagem e o prefixo af- é uma elisão de apó; preposição de lugar "de onde" ou "para onde", ou seja, pode significar retorno ou partida.

2003-10-25T13:05:00.000+01:00

Um ataque intestinal impossibilitou o Incontornável de funcionar normalmente...

O restabelecimento da normalidade do weblog estará sujeito à recuperação intestinal.

2003-10-20T21:35:00.000+01:00

Eros dormindo, III-II A.C.. Grécia
Bronze; Rogers Fund, 1943 (43.11.4)

Despertar num tempo divergente

"Um homem que dorme tem em círculo à sua volta o fio das horas, a ordem dos anos e dos mundos. Consulta-os instintivamente ao acordar, e neles lê num segundo o ponto da terra que ocupa, o tempo que decorreu até ao seu despertar; mas as respectivas linhas podem misturar-se, quebrar-se. Basta que, já de manhã, depois de uma insónia qualquer, o sono o invada enquanto lê, numa posição muito diferente daquela em que habitualmente dorme, basta que tenha o braço levantado para deter e fazer recuar o sol, e ao primeiro minuto depois de acordar já não saberá que horas são, julgará que mal acaba de se deitar. Se se deixar dormir numa posição ainda mais deslocada e divergente, por exemplo, sentado num cadeirão depois do jantar, então a perturbação será completa nos mundos desorbitados, o cadeirão mágico fa-lo-á viajar a toda a velocidade no tempo e no espaço e, no momento de abrir as pálpebras, irá julgar-se deitado alguns meses antes noutro país."

Marcel Proust, Do lado de Swan, Relógio d'água, 2003.
Tradução de Pedro Tamen.

2003-10-18T20:49:00.000+01:00

Chant d’Automne

I.

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres;
Adieu, vive clarté de nos étés trop courts!
J’entends déjà tomber avec des chocs funèbres
Le bois retentissant sur le pavé des cours.

Tout l’hiver va rentrer dans mon être: colère,
Haine, frissons, horreur, labeur dur et forcé,
Et, comme le soleil dans son enfer polaire,
Mon cœur ne sera plus qu’un bloc rouge et glacé.

J’écoute en frémissant chaque bûche qui tombe;
L’échafaud qu’on bâtit n’a pas d’écho plus sourd.
Mon esprit est pareil à la tour qui succombe
Sous les coups du bélier infatigable et lourd.

Il me semble, bercé par ce choc monotone,
Qu’on cloue en grande hâte un cercueil quelque part.
Pour qui? – C’était hier l’été; voici l’automne!
Ce bruit mystérieux sonne comme un départ.

(…)

Canto de Outono

I.

Cedo mergulharemos nas trevas glaciais;
Adeus, ó claridade dos Verões muito curtos!
Oiço descarregar já, com ruídos fúnebres,
A lenha ressoando sobre o chão dos pátios.

Torna a invadir meu ser todo o Inverno: cólera,
Ódio, arrepios, horror, labor duro e forçado,
E, tal como no seu polar inferno o sol,
Será o meu coração bloco rubro e gelado.

Eu escuto a estremecer cada toro que tomba;
Um cadafalso a erguer não faz eco mais surdo.
O meu espírito é como a torre que sucumbe
Aos golpes do aríete incansável, duro.

Parece-me, embalado plo som repetido,
Que alguém prega um caixão, à pressa, em qualquer lado.
Pra quem? – Ontem foi Verão; eis o Outono chegado!
Soa-me a despedida o misterioso ruído.
(…)

Baudelaire, As Flores do Mal, Assírio e Alvim, 1993.
(Tradução - Fernando Pinto do Amaral)

2003-10-17T22:20:00.000+01:00

Improvisações em prosa III

de urbe defunctibus

1.
Aqui as linhas escrevem-se sempre rectas. O concreto e a calçada fundem-se numa amálgama defunta trocando impressões fúteis. Paredes-meias com estruturas fantasmagóricas brotam jardins, mais não são que templos fúnebres a um ambiente abandonado, fatalmente olvidado.

Aqui as linhas escrevem-se sempre rectas. Não há faces reconhecíveis na claridade artificial de uma rua repleta de pessoas. Fascinadas, ouvem agentes mortíferos segredarem-lhes aos ouvidos: compra, dorme, gasta, fode, dorme, gasta, perde, dorme.

Aqui as linhas apagam-se de qualquer maneira.
Aqui as linhas enclausuram, sepulcral fronteira.

Aqui as linhas são morte. / Inusitada sorte |... de aqui nascer] (ter de aqui sobreviver…

2.
pressa de estar cansado e chegar àquele sereno estado de estar em frente ao televisor de olhos fechados imaginando um sofá nas nuvens… antes correu-se mordeu-se ameaçou-se amaldiçoou-se os outros que como nós sonham estar em casa numa sala alaranjada a ver televisão de olhos fechados imaginando um sofá nas nuvens douradas com reflexos azuis sempiternos e maternais

3.
vitalidade de iniciar um dia que já foi vivido cem mil vezes por cebolas roxas inumadas neste fumo mecânico e artificial à espera que as arranquem vigorosamente da terra infecunda e flagelada

vitalidade de iniciar um dia obrigatoriamente dissemelhante de ontem onde um céu azul explicitamente divergente do céu cinzento de ontem aguarda impassível o nosso despertar

vitalidade de iniciar um dia lamentavelmente decomposto irreparavelmente dissolvido num fado previamente narrado num talmude bolorento de folhas tão grandes e envelhecidas que tapam a luz do sol e deixam aquele odor a morte que a religião tão bem narra

vitalidade meretriz que se vende a qualquer um posta de pescada inusitada espalmada num sorriso juvenil tão pueril que encanta o caruncho que a rodeia

2003-10-16T21:15:00.000+01:00

Improvisações em prosa II

1.

Disseram-lhe que já podia andar.
Os oito meses e meio na cadeira de rodas aguardando a operação ficaram
subitamente mais leves na sua memória. Estava finalmente a acontecer o
milagre prometido. A mulher e o filho mais velho amparavam-no com cuidados
redobrados. Ergueu-se usando apenas os braços. Receava desarranjar qualquer
coisa. Quando estava em posição vertical com ambas as pernas tensas e
esticadas pediram-lhe outra vez para andar.
Deu três passos, dois com a perna direita e um com a esquerda. Largaram-no
pensando que iria sair pela porta fora, mas caiu redondo no chão. Nunca lhe
tinha sabido tão bem cair, sorriu e chorou convulsivamente por alguns
segundos e disse:
- Levantem-me para ver se consigo quatro!

2.

Personagem inacabada para um poema em prosa.

rosto inócuo, apresentação inocente de uma realidade perene, cabelo tão loiro que queima ao sol, nariz aquilino, porte recurvo, semblante turvo, nunca imundo, jamais nauseabundo, perpétua reflexão de um sonho imperfeito, busto aliciante de ímpios aforismos, joelhos cogitantes de ardores inexequíveis, pés de anjo sem asas que paira leve de melancolia, rosto sem dor, tremor, estertor nem adulterado langor…

2003-10-14T22:43:00.000+01:00

Este post não é da minha autoria, mas de uma amiga.

(daqueles presentes que nos orgulhamos de mostrar...)

Maria Helena Vieira da Silva

A Biblioteca, 1949
Musée d'Art Moderne
Centre Georges Pompidou

«A Biblioteca é um grande labirinto,[...]»

O Nome da Rosa, Umberto Eco

2003-10-13T21:53:00.000+01:00

Azagaia, Árvore, Sombra

Há objectos que perseguem a nossa infância,
depois, vida fora, esquecem-se os seus mágicos nomes,
a sonhada utilidade que os anima.

Poderíamos pressenti-los dentro de nós,
e isso sucede, por instantes, quando o fundo que os obscurece
se ilumina de repente

e os distinguimos a contra-luz.
Silhuetas animam-se na memória. Uma breve,
quase acessória, viagem no tempo começa.

Em África, na casa onde nasci, e depois de casa em casa
- eram frequentes as mudanças –
o meu pai pendurava uma azagaia na parede.

Sempre a mesma azagaia. Era um objecto nobre.
marcava um hábito guerreiro: imaginar que a sustinha sobre a cabeça,
que a arremessava longe, trespassando a sombra

da árvore que se erguia no quintal.
trespassava a sombra e não a árvore, repare-se.
E então a sombra, sob o sortilégio do imaginado arremesso,

começava a retrair-se e a afilar-se. Desaparecia.
Com o desaparecimento da sombra
ficava apenas a árvore e a longa azagaia presa ao solo.

A sombra de uma árvore visita-me agora.
Vem nos meus sonhos recentes dizer-me que há um livro
nos sonhos, e que esse livro se escreve

com a linguagem crepuscular da memória.
Sei que se trata de uma sombra órfã.
Que se soltou das contingências de lugar e luz

para viajar no eterno. Sei agora que a substância da árvore
se aliou à substância da azagaia. Que ambas vibraram,
continuam a vibrar, juntas.

Luís Quintais, A Imprecisa Melancolia, Teorema, 1995.

2003-10-12T19:31:00.000+01:00

Diálogo

Ruídos
Inexistentes vacilam no azul
Celeste
Instante – o teclado apolíneo vibra
inebriantes dedos brilhantes
Paira-se num momento sem tempo, hora sem minutos.

Apolo:

Selene triste e meia cheia – Amante frustrada
Não adianta esperares por Hélios, ele ofusca-te
Sob a sublime dimensão, azul genuíno.

Eu:

Eclode na mente a ardente desordem
Natural golpeia digital
sempre atento desvia-se a tempo
envia a lança dourada
ao seio magnífico da natura abençoada.

Apolo:

Pobres homens, infância cosmogónica
Inválidos preocupam-se, desditosos…
Que lhes interessa
a permanência destinada aos Deuses?
Não saboreiam – imbecil vida limitada...

Eu:

Apaziguamento inverteu – sinistro.
Projecção do meu outro eu...
Interrogação do real...
Tudo se consolida, olhar atento
desenrolando
rede mundial de sentimentos convexos.

Apolo:

Tristeza, multiplicidade [de] dramas [desumanos
Ocupados, criar mundos
Vejo – constroem mas não percebo
Que intuito simulado? Que pressa indeterminada?

Eu:

Vejo, revejo e bocejo - texto sem sentido
Na intemporalidade alguém ouve
Esquivo e dissimulado Deus furtivo...

Apolo:

O funesto sentiu-me
Não alcançará desígnios invioláveis
Os sonhos de um deus são só para ele
Eterno desespero humano
sepultai-me.

Eu:

Trevas, senão folha em branco
Sonhei outro eu, queria ser Deus
Falhei o seu interior,
de nada me serve.

2003-10-10T23:40:00.000+01:00

Calor na sombra animal.

Tacto – imprescindível – volúpia impossível.

Suor, dor lacrimosa, satisfazer.
Condimentos puritanos
Frenesim herético – meter.
Passos dados em segundos de anos.

Regalo, rosas rubras em estado solúvel.

Marca
Chupada, vertida pela derme
Instante ofuscante, derrame ejaculante
Retiro-me
Sem olhar atrás
Orgulho sem remorso
Parco de tremura de ternura alguma.

Agulhas picam o costado
Culpa, razão.

Orvalho
Outro dia

Quarto azul-marinho
Mesmo cheiro invasor
Devagarinho
Já não dor

Coxa saliente na memória
Perde-se, candura da noite passada
Em alvura
Lençol quatro vezes tingido, marca de água salgada.

2003-10-09T20:53:00.000+01:00

Verdepinho

The Great Pine - Paul Cézanne

Versos do pintor:
"A árvore abalada pela fúria dos ventos
revolve os ramos despidos pelo ar
Um imenso cadáver que o mistral agita."

2003-10-08T23:55:00.000+01:00

Autumn in Bavaria - Wassily Kandinsky(1866-1944)

Com as primeiras chuvas sobre os olhos,
imóvel assisto ao refugiar da poesia no amarelo das margaças
- no outro lado da estrada estreita, do vidro da janela,
da trama do cortinado -
a tudo o que ao lado esquerdo de quem escreve acontece.
Arrefecem-me os membros e talvez também os versos.
Pouco me importa deixar aos pés o sossego das pantufas agora,
não sairei atrás de palavras
e tampouco as farei embater umas nas outras
como quem fogueiras acenda - despeço-me, aquieto-me,
deixo que Setembro parta, arrefeço, abraço-me.

Os poemas “sazonais” de Rute Mota persistem na aproximação Outonal.

Prenúncio do tempo que impõe o abreviamento do dia, este poema oferece uma concepção da mudança sazonal, onde o sujeito poético se refugia através da poesia em espaços de clausura “janela, cortinado”, ainda sem perder cor “amarelo das margaças”.
O “lado esquerdo de quem escreve” será um lado tempestuoso, um lado inebriante, ou um lado plácido e acinético?
A fusão corpo/poesia aproxima o leitor; os pés, os membros, os abraços até o arrefecimento carnal contribuem para uma forma concreta que não deixa espaço ao vago e ao irreal.
A recusa de “poetizar” explícita em «não sairei atrás de palavras» esbarra na imobilidade congelada do corpo. O verso «e tampouco as[palavras] farei embater umas nas outras» é uma harmoniosa forma de descrever o acto poético negando-o, mas incontornavelmente paradoxal.

2003-10-07T20:19:00.000+01:00

Improvisações em Prosa I

1.
Cair, eternamente desfalecido. Hipérbole da morte, progressão lentíssima. Assim espanco o tédio ao ritmo contrapesado do concerto nº 2 para piano de Rachmaninov.

2.
Parábola sem analogia, flatulência resmunguenta que não se deixa enganar pelo dono e sai triunfante pelas traseiras, num estrondoso ribombar azul-cobalto.

3.
A passagem do tempo é sempre plana e uniforme, como esta folha. Aqui não há segundos, não há apagamento continuado do corpo, não há instantes irrepetíveis, tudo é iteração. Que felicidade anacrónica esta de não haver tempo.

Se...

…no momento, em que me sento, à espera de desfazer o tempo, repetidamente tento, inseminar o vento, cansado e lento, obscurecido no contratempo, arrasto-me para o esquecimento, inefável pensamento, herança sem testamento, tudo amontoando neste irrelevante apontamento…

4.
Sorriso, imprecação renegada, sangue ritmicamente celerado aos quatro acordes de Smells like teen spirit.
Flexão de joelho, irrespirável conselho?
Forma desembaraçada, descuidada, desintegrada, desprendida, desinteressada, desamarrada, desenfreada de dizer ao mundo que gostamos do seu sabor.

2003-10-06T19:13:00.000+01:00

N’es-tu pas l’oasis où je rêve, et la gourde
Où je hume à longs traits le vin du souvenir?

La Chevelure, Baudelaire

2003-10-06T19:02:00.000+01:00

Uma ligação a um excelente website: LES POÈTES DU XIXe SIÈCLE

Possui uma impressionante secção para descarregamento de textos:
Balzac, Baudelaire, Gautier, Mallarmé, Maupassant, Nerval, Rimbaud, Stendhal, Verlaine, etc.

http://web.poetes.com/textes/default.htm

(Os textos já estão formatados e prontos a serem impressos em formato PDF)

2003-10-05T12:14:00.000+01:00

Desgostosamente dissaboroso,
funéreo e agoniado,
antecipadamente saudoso,
aborrecidamente sorumbático,
lutuosamente taciturno,
infelizmente tétrico,
esmorecidamente tristonho,
melancolicamente injucundo,
desalegremente pesaroso,
despeço-me do Reflexos de Azul Eléctrico.

Até sempre!

P.S.
Tenho, sinceramente, muita pena que blogar não lhe deixe saudades.

2003-10-05T01:22:00.000+01:00

L’HOMME ET LA MER

Homme libre, toujours tu chériras la mer!
La mer est ton miroir; tu contemples ton âme
Dans le déroulement infini de sa lame,
Et ton esprit n’est pas un gouffre moins amer.

Tu te plais à plonger au sein de ton image;
Tu l’embrasses des yeux et des bras, et ton cœur
Se distrait quelquefois de sa propre rumeur
Au bruit de cette plainte indomptable et sauvage.

Vous êtes tous les deux ténébreux et discrets:
Homme, nul n’a sondé le fond de tes abîmes;
Ô mer, nul ne connaît tes richesses intimes,
Tant vous êtes jaloux de garder vos secrets!

Et cependant voilà des siècles innombrables
Que vous vous combattez sans pitié ni remord,
Tellement vous aimez le carnage et la mort,
Ô lutteurs éternels, ô frères implacables!

O HOMEM E O MAR

Homem livre, tu sempre adorarás o mar!
O mar é o teu espelho; a tua alma contemplas
Na sua ondulação, no infinito vaivém,
E o teu espírito é fosso não menos amargo.

Gostas de mergulhar na tua própria imagem;
Chegas mesmo a beijá-la, e o teu coração
Distrai-se algumas vezes do seu próprio som
Com o rumor dessa queixa indomável, selvagem.

Sois ambos, afinal, discretos, tenebrosos:
Homem, ninguém conhece os teus fundos abismos;
Ó mar, ninguém conhece os teus tesouros íntimos,
Tanto que sois dos vossos segredos ciosos!

E porém, desde sempre, há séculos inumeráveis,
Que os dois vos combateis sem piedade ou remorso,
De tal modo gostais da carnagem, da morte,
Ó lutadores eternos, irmãos implacáveis!

Baudelaire, As Flores do Mal, Assírio e Alvim, 1993.
(Tradução - Fernando Pinto do Amaral)

O mar baudelaireano é tão universal que poucos o poderão afirmar como inexistente no seu âmago. Eu não o faço, na verdade, li este poema vezes sem conta, com o mesmo prazer primordial que admiro as ondas a quebrarem sem revelarem os seus segredos.
A ondulação é sem dúvida o espelho da alma. A sua inconstância eterna, o seu arrebatamento auto-destruidor reflectem fielmente a nossa efemeridade transmitindo simultaneamente uma beleza única e irrepetível. Nunca veremos a mesma onda desfazendo-se em espuma duas vezes, tal como nunca reconheceremos a mesma alma em duas pessoas.
Estamos condenados a mergulhar na nossa própria imagem, a decompor o nosso reflexo, e é nisso que o poeta é exímio, a explanar a realidade acarinhando-a…

Um blog: Estudos baudelaireanos

2003-10-03T22:37:00.000+01:00

absurditatis magnae

O ser humano é realmente incrível nas suas acções, nós que criámos a noção de absurdo tropeçamos e caímos nela com tanta facilidade…

Imagine um País onde só se vai preso quando sai a acusação no jornal.
Imagine um País onde só se é demitido depois de surgir uma notícia na comunicação social a acusá-lo de alguma coisa.
Imagine um País onde todos se julgam os melhores condutores do mundo, porém são os piores.

Será normal arder quase metade da área florestal do país, ninguém assumir responsabilidades, tudo continuar na mesma? (se calhar foi o tempo, estava cá um calor na praia…)
Quando surge na televisão uma aldrabice patética e ingénua com helicópteros turísticos, aqueles que antes estavam de consciência tranquila aproveitam a oportunidade para abandonar cargos ou demitirem directores-gerais.

Será normal aumentar as propinas até ao absurdo(150%)?
Ignorar a constituição (que refere explicitamente que o ensino superior deve ser gratuito), para depois, quando vai para o ar que “se meteu uma cunha” para a filha do ministro entrar na faculdade, se sair do cargo de cara erguida como um herói que foi injustamente tratado e enxovalhado.

Será que não sentem o cheiro a podre?

Repito o raciocínio de forma mais básica:

1. O país arde, mas é mais grave existir um helicóptero corrupto.

2. A constituição é desprezada para se tornar o ensino superior pago (quando ninguém tem dinheiro), mas é mais grave a filha do ministro ter entrado para a universidade com uma cunha.

2003-10-02T22:54:00.000+01:00

Nebulosa envolvendo a estrela WR124(Wolf-Rayet) na minha constelação - Sagitário.

"Marulino, meu avô, acreditava nos astros. Esse grande velho emagrecido e amarelecido pela idade concedia-me o mesmo grau de afeição sem ternura, sem sinais exteriores, quase sem palavras, que dedicava aos animais da sua propriedade, à sua terra, à sua colecção de pedras caídas do céu."

Yourcenar, Marguerite, Memórias de Adriano, Ulisseia, 2000.
Tradução: Maria Lamas

*A qualidade da imagem explica-se pela sua realidade.

2003-10-02T21:44:00.000+01:00

Hoje (mais vale tarde que nunca) descobri um blog onde se divulga poesia, mas (ainda melhor) também se escreve sobre poesia, coisa rara na blogosfera.

"Escrever-se-á aqui sobre o que importa a quem aqui escreverá: poesia, música, pessoas, filosofia, literatura, cinema, arte, lugares, amigos e mestres."

Extravaganza

2003-09-30T22:37:00.000+01:00

The Sower - Vincent van Gogh (1853-1890)

Semeio-te, com estas sementes plenas de gemidos tementes
Semeio-te, chão do teu ser, tinta do meu ver
Semeio-te, sob este sol imperturbável queimando-me insustentável
Semeio-te, cheio de temores violetas e ocos de sonhos tão poucos
Semeio-te, com a tua emoção, a tua insustentável comoção
Semeio-te, à sombra entrecortada desta árvore estilizada
Semeio-te, os campos com a geada de brancos mantos
Semeio-te, indomável, admirando essa beleza inominável
Semeio-te …

2003-09-30T12:39:00.000+01:00

Metáfora III

A fluidez oceânica inundava-o de calma, de uma serena e estupenda bonança, que absorvia através do corpo imerso. Nos ouvidos apenas um som oco de mar profundo. Se meterem os ouvidos debaixo de água vão ouvir exactamente o mesmo som – cavo e imenso, oco e pouco a pouco louco. O mundo deixa a opacidade volúvel para se tornar numa esfera de insondável vácuo. Lento, mas súbito revolveu o seu centro de gravidade e iniciou o desajeitado processo de movimentação aquática que chamamos nadar. Por sua vez, ela lia-se sem se ver noutro lugar. O Sol forte que não sentia não estorvava a realidade que lia plena de uma névoa sempiterna e baça, que tudo abafava;

Aí ficam a terra e a cidade dos Cimérios,
sempre debaixo de nevoeiro e de nuvens: nunca
os contempla o sol resplandecente com os seus raios,
nem quando sobe para o céu cheio de estrelas,
nem quando regressa do céu para a terra.
Mas uma noite terrível se estende sobre os mortais infelizes.*

As preces dirigidas a Hades e Perséfone destoavam de tal forma com a primeira realidade que vos explanei, que até a nossa personagem feminina sentiu um calafrio nas costas e deixou o livro do Poeta de lado. Caminhou languidamente em direcção ao mar qual felino de grande porte sedento se acerca das águas de um rio em plena savana. Como se as nereides faltassem ao encontro marcado, olhou com uma face algo triste e melancólica para o azul impenetrável, mas acabou por nele mergulhar. A passagem do tempo forma tendencialmente coincidências absurdas, sobretudo quando a realidade é imaginada e escrita para uma folha como uma hipótese imaginária. Deste modo, o encontro (já por vós idealizado) das únicas personagens deste texto ocorreu.

(continua)

*Homero, Odisseia, XI, 14-19. – Tradução por Frederico Lourenço.

2003-09-27T19:02:00.000+01:00

Dizer assim motina-me o âmago e arrepia-me a multidão desabitada que sou.

2003-09-27T18:44:00.000+01:00

Estou confuso.

Manuel de Freitas escreve no número 12 da revista Relâmpago sobre a sua poesia, em jeito de arte poética, o seguinte:

«Estes poemas: até aqui, só muito raramente a infância compareceu na minha escrita. Por terror, sem dúvida embora não ache a minha infância mais infeliz do que qualquer outra. Seja como for não há regresso. As minhas madalenas sabem a podre, a anis escarchado servido num copo sujo. A infância, quer-me parecer, é o mal, uma ferida inútil que se dilatará pelos anos fora, com ou sem palavras."In my beginning is my end".
Os versos percebem-se na pele.»

Transcrevo um poema seu na íntegra e um fragmento de outro, ambos publicados na Relâmpago.

Gregório de Freitas

Vejo-o sempre de chapéu, foice
sobre o ombro, adivinhadas ceroulas.
Foi um dos meus primeiros medos,
e não tanto pela incúria com que
o velho Opel descia do Estreito
a São Martinho, arrogando
como prioridade a aguardente,
depois das infalíveis espetadas.

Dizia que os livros só faziam mal
e talvez tivesse razão, nessa casa
onde nem uma Bíblia havia.
Era feroz e bruto como a terra
ou os escuros animais que encarcerava
entre as vinhas e bananeiras.

Dizia também o preço de todos os fatos
que vestia, com a alegria sumptuária
de quem nasceu pobre e não ignora
que na morte ficará mais pobre ainda.
A morte, para ele, era deixar de comer
carne, não ter já o corpo pesado
que pudesse trazer à rua os fatos.

Obrigava-me, na penumbra da tarde,
a cortar-lhe as unhas sujas de guano
que atestavam décadas de fazenda
e regavam a desoras, por contrato.
Nunca lhe perdoei tanta coisa;
ia ficando cada vez mais longe do riso
e do rancor da bisca, do terço com que
na rádio aplacava as superstições e o tédio.

Preferia, contudo, que não tivesse morrido.

A Consolação, nesses anos

(...)
Era eu, então, demasiado novo. Mas lembro-me
da febre que me prostrou e das seringas,
da pequena taberna que animava o largo
e dos frangos que padeciam resignadamente
a ameaça de um Forte democratizado.
Era a praia da Consolação, nesses anos,

sem poetas nem leituras deles, nua de betão
ainda.(...)

A negação da memória é a proposição da sua argumentação e a infância uma ferida a esquecer e perder pela vida.
Compreendo a dor mas não entendo a tentativa frustrada de apagar o indelével, se é nesta infância imaginada ou real que surgem os personagens e as paisagens poéticas que ilustram a sua poesia.

2003-09-26T21:58:00.000+01:00

Deixo-me pairar

Deixo-me pairar sobre o pélago
sob a alvura do luar
dissipador
de desassossegos insondáveis.

Dispo-me de relatividades corriqueiras.
A escuridão refresca e aconchega
o reflexo subtil da claridade.

A emboscada oceânica apanhou-me imperscrutável.

O despertar incógnito da maré
retumba na espuma inconstante das ondas.

Queria tudo abarcar, mas a limitação periférica é extenuante.

Moldo-me às pedras e repouso a redundância de estar aqui,
apalavrado de maresia deixo-me pairar…

Quinta-feira, 4 de Setembro de 2003